Ni mucho ni poco

Tengo miedo

2010-07-11T12:26:00.000-07:00

Sí, tengo miedo. En el otro blog, el de la culebra, se puede ver una versión cínica e irónica del asunto. Pero lo cierto es que tengo miedo. Tengo miedo de la reacción de la masa. Gane o pierda la selección española masculina de fútbol el partido final de la copa del mundo, tengo miedo aunque solo sea de que no se pueda dormir en toda la noche. De que tiren cohetes y petardos y hagan sonar las bocinas hasta la madrugada o el amenecer. Y tanto egopísmo e irracionalidad me dan mucho miedo. Y seguramente haya también actos de vandalismo. Muy grave sería lo que me hiciera salir a la calle esta noche. Hace un rato vi a unos chavales ya mayores de edad (al menos la tenían para conducir) parados junto a una rotonda, bebiendo y agitando banderas de España, sin camiseta, profiriendo gritos inarticulados. Los chiquillos de nueve años están como fanatizados. Y me pregunto si no irán a por los que ni nos va ni nos viene el tema.
Entiéndase, no quiero ser cobarde, si hace al caso venderé carísima mi vida; pero la verdad es que me siento como si estuviera sitiada por un ejército zombie. Y en verdad que no me parece mala la comparación.

Un día perfecto

2010-05-09T11:29:00.000-07:00

Y eso que anoche no daba un euro por él. Según jarreaba iba pensando antes de dormirme, "porque es el de los tribrothers talaveranos, que si no se iba mañana de competición su p. madre". Y de hecho se me olvidó poner el despertador en on. Así que todo empieza bien: me despierto espontáneamente alas 6:38, sólo 8 minutos tarde, y ya me había dejado margen. Fuera no llueve mucho, pero hace bastante viento. Está desapacible. Aun así, firmaría ese tiempo. A - 6, M - 50, A - 5 y sobre Navalcarnero empieza a asomar el sol. No quiero hacerme ilusiones. Pero llego a Talavera con solecito. Vaya, el Alberche baja crecido como nunca lo había visto. Aparco muy cerca del polideportivo, empiezo a encontrar a los compañeros, cojo la bolsa del corredor y vamos allá.

Se agradece el solecito. Algunos van entrando al río y glosan la enormidad de la corriente y la temperatura del agua. Pero yo veo que se puede nadar bien, y el agua la encuentro fresquita, pero estimulante. Nada que mi neopreno relativamente barato no pueda paliar. Bocina, vamos a la boya. Vuelta a favor de la corriente... pero con el oleaje por el viento en la cara, hay que respirar mirando casi hacia atrás del todo. Salgo y corro a boxes... ¡j..., cuántas bicicletas! ¿Ha pasado algo? ¿He hecho algo mal, eran dos vueltas? Pero no, era sólo una...

Bici bien, no tengo frío y me encuentro cómoda. ¡El asfalto está seco! En la subida al Cerro me ayuda el compact, aunque son más los que me pasan que a los que paso yo. Bueno, lo esperable en mi caso. Sobre el km 6 me pasa Anita, grande ella. En cambio, Carmen tarda más de lo acostumbrado en pasarme, casi hasta el 9 no lo hace. El el altiplano, vaya ventarrón lateral, y qué nubes más amenazadoras... Encarando la bajada, alcanzo a Josejoa, que me cuenta que se ha caído; pero se recupera, porque tira y me deja atrás.

La bajada del Cerro la hago pisando huevos, el viento lateral es muy fuerte y yo tengo muy en mente la promesa de ayer noche a Fósilman: que volveré entera y sana. Y al fin y al cabo, no tengo ninguna chica que alcanzar a la vista. Así que toco bastante el freno, la verdad. En el llano está el asfalto algo mojado, pero ya no hay problema. En los últimos 300 m antes de la T2 se pone a llover fuerte; ya no me importa.

Y además en seguida para, y como he hecho los últimos metros a plato chico, mis piernas van bien, me encuentro cómoda y noto que corro suelta y a un ritmo alegre; además mucha gente me conoce y anima, especial mención a Andresito y otros tribrothers que me animan por mi nombre. Una vuelta, me pasa poca gente, creo que sólo una persona (salvo los que me doblaban, claro) la segunda, mis patas responden, puedo apretar el último kilómetro, soy feliz. Esta vez no me he llevado jarroncico talaverano, pero sí mis comadres Carmen y la fantástica Teresa, que jamás se rinde, y también el tercer puesto femenino por Clubes (y ahí si que entro yo).

Ducha en el polideportivo, y estupenda comida en el buffet chino con un montón de gente que me cae muy bien y a la que tengo cariño; risas, comentarios, planes, chascarrillos...

La vuelta a casa con un sol precioso, viendo toda la campiña con el sol de la tarde; además, vivir en la Sierra Oeste de Guadarrama me permite abandonar la N - V en Maqueda, y volver por Escalona, San Martín de Valdeiglesias y Robledo de Chavela, y todo ello más que la Meseta parece Asturias, de verde que está. Soy feliz.

Y por último, una vez en casa, con las pilas cargadísimas y tras aclarar el neopreno y echar a lavar lo lavable and so on, ratazo de: sofá + dos gatintos ronroneando en el regazo + otro ronroneando junto a la pierna + partido de tenis que tenía grabado en el cual la española Mª José Martínez va y gana el masters de Roma.

¿Se puede pedir más?

Anda que...

2010-02-18T06:58:00.000-08:00

Brevemente, que está la cosa muy malita en el curro y por eso menudeo menos por aquí, pero es que por fin he tenido dos minutos de respiro, miro por la blogosfera, y me veo a mi misma hace dos entraditas hablando de los objetivos de 2010 y no sé qué. Pos fale.

Que eso, que además de que la cosa anda así así en la empresa, que resulta que el 19 de diciembre, en saliendo de cronometrar las 6 horas de Rivas, no vi el bordillo del parking y me hice un esguince de grado 2; que no fue de grado 17 por lo que suelo (o solía hacer de propiocepción).

Que cuando el día 10 de enero andaba ya casi en condiciones de hacer elíptica, cae un nevadón, piso una placa de hielo, y me hago esguince sobre esguince. Viva y bravo.

Muy bien. Venga de nadar, oyes. Pues cuando el día 5 de febrero ya me decido y saco a pasear la bici por el carril de Colmenar, mi grandísima pericia ciclista me procura un empacho de suelo de la h***ia. Que en urgencias se vio que no había nada roto y tal, pero que todavía tengo el hombro como si llevara adosado un paso sevillano de Semana Santa. Pero sin más costaleros ayudando.

Así que estoy gruñona, no entreno, no escribo, y me cagontó. Pero eso sí, me he apuntado al Duatlón Villa de Madrid... en la modalidad popular. Carajo.

Interludio felino

2009-12-10T23:59:00.000-08:00

Normalmente, cuando llego a casa, mis gatos hacen mis delicias saliendo a recibirme entre suaves maullidos y arremolinándose a mis pies. Sin embargo, ayer, cuando llegué a casa, sólo faltaban los cardos corredores rodando por el recibidor.
Mal presagio.
Me adentro hasta el salón, y ni un alma (los gatos tienen alma, para el que no esté al corriente). Eso sí: hay una silla derribada en el suelo. Hummmm... Me agacho a comprobar la caseta de Thelma (bueno, disputada entre Thelma, la paria de la tribu, y Morcillas, la individua dominante).
Acurrucado en el fondo de la caseta, que JAMÁS había usado, se encuentra Yoshi. Yoshi y algo más: es una bolsa de plástico. Una rápida comprobación, y veo que el ínclito felino, que la verdad nunca se ha distinguido por su preclara inteligencia pero sí por su afición a lamer bolsas de plástico

(pero es muy buen chaval, oyes)

tiene un asa de la bolsa abrazando amorosamente su cuerpo: el h.p. se ha liado con una bolsa, no ha sabido desembarazarse de ella, y ha corrido presa del pánico por toda la p**a casa "perseguido" por tan persistente enemigo. Hasta refugiarse con él en la casetita. Qué ricos son los gatos. Bueno, se la quito mientras Yoshi, con las pupilas dilatadas por el horror (imaginaos, ser devorado por una bolsa del AhorraMás) se resiste débilmente.

Bien. Primer problema solucionado. A ver. ¿Dónde anda Thelma?

Thelma está simplemente escondida tras la puerta de la cocina. Como no es la gata más valiente del pueblo que digamos, eso es bastante normal. Sigamos. Falta Morcillas.
La llamo. Nada de nada. Registro la casa. Ni rastro. Aquí indico al lector que la probabilidad de que un gato pueda salir de mi humilde morada es infinitesimal. Miro arriba de la librería del salón, donde Morcillas (y ella lo sabe) tiene estrictamente prohibido subirse, ya que para hacerlo ha de trepar por el reloj del abuelo y lo jode. Allí no se la ve. Voy barruntando la posibilidad de abrir una lata de güiscas de ese, que es como el convocador mágico de gatos, pero algo me está diciendo que no es el momento de otorgar premios. Se me cruza por el magín la posibilidad de que Fósilman, ese gran hombre pero que tiene así como un pronto, la haya tirado por la ventana ante algún crimen previo... pero se que en el fondo no sería capaz, por más que amenace con ello de cuando en cuando. Sigo llamando, como cuando voy a brir una latita, no obstante. Oigo unos débiles gemidos... ¡en lo alto de la jodida librería! donde la Puerca (sospechamos que Morcillas es la gata del Maligno) antes se había pegado al fondo como un maldito chicle aplastado para que no la pillara. Efectivamente: ahí asoman unas orejas negras y unos ojos amarillos. Cojo el escalín y procedo a la operación bajada. Por cierto: a la Puerca, subir se le da de p.m., pero al bajar se va por las patas pa abajo. Así que normalmente hay que bajarla. Ah, pero tampoco lleva ni medio bien que la cojas en brazos, y menos estando tan arriba.

Lo del Angel Cristo son mariconadas. La agarro. Maúlla que casi aúlla. Tiro. Se engancha a la madera como una garrapata, la cabrona. Afortunadamente, el escalín aguanta firme, porque estoy en el escalón más alto. Meto la mano más adentro para pillar las patas traseras. Morcillas comienza a bufar y tira un zarpazo. Acierta, ya que preguntáis. Yo la bufo más. Ella transforma el bufido en rugido. Yo gruño con toda la potencia de mi garganta. Ella entretanto ha tirado más zarpazos y algún bocado. Con notable éxito. Yo empiezo ya a cagarme en todo el santoral católico. Por fin la agarro, y durante el transporte aéreo, Morcillas sigue emprendiéndola con mi ya sangrante anatomía. Así que la cojo de la piel del pescuezo y le propino una serie de azotes que son recibidos por la interfecta con el equivalente en gatonés de los más barribajeros insultos. De acuerdo, Nacho: esto no es educación proactiva. Lo sé. Pero hay momentos en la vida de una mujer en que hay que proceder a la educación represiva. Por ejemplo, en defensa propia.

Resultado de la batalla, heridas aparte (mías, que la Puerca está ilesa): Thelma y Yoshi acojonados, refugiados donde han podido ante la que estaba cayendo y por si se escapaba alguna, con las pupilas como monedas de dos euros y temblorosos. Morcillas, acojonada también al principio, escondida por ahí.

A mi de repente se me pasa el subidón de adrenalina y me dedico a acariciar y a tranquilizar a Thelma y a Yoshi, que no han tenido la culpa. Pero a Morcillas no, que se ha portado fatal. Me pongo a hacer la cena, y la Puerca se asoma tímidamente al olor de la carne cruda a mendigar, como suele. Con la voz y el gesto le doy a entender que va de culo. En vista de lo cual, tengo a una gatita con el corazón destrozado, mirándome el resto de la tarde con los grandes y redondos y cara de enorme contrición (sí, los gatos saben poner gestos) y grandísima pena... aguanta Nutria... recuerda esos zarpazos... miaaaaauuuu... lárgate puerca...

¡Me cago en mi vida! ¡Ha vuelto a llevarme al huerto!

Objetivos 2010

2009-10-12T10:41:00.000-07:00

Pues sí, ya estamos de nuevo en este punto. Tal vez primero deba hacer un repaso de la temporada 2008-09, ya se sabe que ha sido corta... ¡pero salvada! Sirva el breve repaso para sacar conclusiones y en base a ellas, plantear los nuevos objetivos.
Sólo he hecho tres competiciones: Talavera (sprint), muy divertida y en la que volví a competir después de más de un año; vi que realmente, mi entrenamiento estaba ya bien enfocado a la media distancia, pero fue bueno acabar sin problemas una prueba. Calella no la cuento; no llegué a competir ni contra mi misma. Después vino la fractura, y hasta agosto nada. En agosto hice el duatlón de Cantimpalos. No me gustan mucho los duatlones, pero este es muy popular, muy simpático, la gente no sale en plan descerebrado e iba muchos amiguetes. Tenía un fin muy claro, no hace falta ni que lo escriba: y efectivamente, soy capaz de volver a competir, y competir encima de una bici. Prometo que si lo hago el año que viene sí que echaré un poco los higadillos; este año, el tema estaba de más.
Y por fin, Banyoles, que me sirvió para cumplir mi objetivo del año que era hacer media distancia y corroborar que sí, que puedo hacerlo. Y estoy contenta. Pero todo hay que decirlo, Banyoles es un triatlón más corto que un B (salen 2.200 - 73 - 18,85) con una natación y un perfil relativamente fáciles, y me hizo el mejor tiempo posible. Pese a lo cual acabé con las patas tan tostadas como tras un maratón.

Por tanto, mis objetivos para este año, dando ya por obvio el de no lesionarme por sobrecarga (y ojito, que yo ahí he de hilar muy fino) son consolidar adecuadamente la media distancia. Sin despreciar algún olímpico y algún sprint. Esto implica que yo pueda correr triatlones B y 1/2 Ironman con perfiles más heavys, con natación marina, etc. y sobrevivir a ellos con holgura. Así que más o menos me planteo, dependiendo de fechas de los eventos, y conciliación vida familiar-laboral-deportiva:

- Media distancia: Elche, Buelna, Sanabria
- Olímpicos: Por supuesto, el de la Casa de Campo, y tal vez Cuenca y/o Plasencia
- Sprint: también el de la Casa de Campo, y el talaverano si perseveran los brothers

De momento descarto cosas más chungas (desde el punto de vista de esfuerzo) como Zarautz o Titán, y aún ningún C (para mi eso ya es larga). Y sí que caerá, en otoño y en invierno, alguna carrerita popular. Y en verano tal vez alguna travesía a nado.

¡Lo hise!

2009-10-02T11:31:00.000-07:00

Previo

Cuando después de 700 km de autovías, varias vueltas ya nocturnas por la Gerona profunda y un aterrizaje en la Casa Rural sin encontrar en primera instancia a nadie, entras en el comedor y te encuentras a ¡lo menos veinte niños vociferantes y otros tantos progenitores!, se te cae el alma a los pies. No obstante, y contra todo pronóstico, la cena es tranquila (los enanos ya cenaron y en última instancia, un DVD de Disney es mejor que la morfina) y durante la noche, en una habitación recoleta y sobria, no oí ni un ruido, bien es verdad.

A la mañana siguiente, hay que hacer los deberes y probar la bici; media horita, ducha y desayuno. Y empieza la lucha contra los nervios. Primero, a Bañolas a hacerv unas compras de última hora y, sobre todo, a reconocer el terreno. Me pateo la zona del Estany donde supongo que van a estar los boxes, y desde donde saldrá la natación. Vale, es precioso y el agua está relativamente limpia (por ejemplo, te ves el extremo del brazo). Nervios 1 - Nutria 0. Vamos, que da igual. Vuelvo al coche, dispuesta a dar una vuelta al circuito de bici. Hay otro triatleta alojado en la casa rural, Joan, que también espera debutar en media distancia (aunque lo llamen larga) al día siguiente, y que ya ha hecho e olímpico que también se celebre aquí; me dijo que las cuestas del circuito se pueden subir todas a plato. Vaya. Pues muy recio está este chico. Ah, bueno, me dijo que menos dos, la del principio (eso es otra cosa) y la de Esponellá. Pues sigue estando muy recio, el chaval. Eso sí, también es todo muy bonito, especialmente entre Besalú y Melianta, sin desmerecer el resto. Y las cuestas abajo no acojonan mucho. Da igual. Nervios 2 - Nutria 0. Así que doy otra vuelta más y compruebo que de las dos cuestas gordas, una mide un kilómetro y la otra dos; en verdad que en peores plazas hemos toreado. Nervios 2 - Nutria 1.

Como en Melianta, y aunque el pollastre a la pagesa y el mató (requesón) con miel estaban muy buenos, me clavan un poco por salirme del menú. Bueno, la vida es así. Por la mañana me había comprado una novela, ya que en la cvasa rural no había libros; me voy a mi habitación a leer apaciblemente, con la esperanza de conciliar el sueño y echar un siestón; la verdad es que es tan buena (Contrarreloj, de Eugenio Fuentes) que no me duermo, pero al menos me absorbe. Luego bajo a la piscina (la verdad es que la casa está muy bien equipada) y hago l0os diez minutos de natación que me venían en los deberes; la piwi tiene unos diez metros y tanto volteo marea, menos mal que sólo son diez minutos.

Vuelta turística por Besalú (creo que caminé en exceso, la verdad) y luego, al briefing, que se supone que era a las ocho y media en el polideportivo; estos catalanes son la leche y a las ocho y veintinueve que llegué yo ya habían explicado casi toda la natación. Compruebo que buena parte de la peña ya tiene el sobre con el dorsal y toda la pesca; ¿pero es que se podía haber recogido ya? La información de la prueba en la web era, por así decirlo, escueta y lacónica. Hago un par de preguntas como a qué hora van a cerrar boxes y si va a haber guardarropa. Pues hay que fastidiarse, no lo hay. De verdad, con lo organizaditos que son para todo los catalanes. Luego un pesado pregunta que si se van a respetar las normas, que si se va a controlar el drafting, que si en Calella fue un escándalo, que si tal y cual y que si la abuela fuma, chico, no seas pesado, esto no es Calella ni parecido. Por entonces yo ya estoy convertida en psicópata asesina; cuando acaba la reunión, me llego hasta boxes, compruebo que ahí no hay nadie dando dorsales, me vuelvo jodida al polideportivo porque preferiría dejar ya todo compuesto por la noche y no andar poniendo las cosas a última hora (Nervios 3 - Nutria 1), y veo que donde estaban dando los dorsales era en el propio polideportivo, en la taquilla; gruño un poco a los jueces (mala política) y me vuelvo a la masía.

El resto de la tarde - noche hasta la cena pasa entre comerme las uñas, preparar las cosas (o sea, cada cinco minyutois ¿me dejo algo? ¿he metido las gafas? ¿y las de repuesto? ¿y las barritas? ¿y...?), cenar (el casero, un gran hombre, ha hecho macarrones, y Joan y yo tenemos derecho a repetir) y decir a unos cuantos padres inconscientes que se están tomando cubatas junto a la ventana de mi cuarto que por favor no hicieran ruido que al día siguiente me levantaba a las seis y media. Tengo que reconocer que, dado que ellos no querían despertar a su hiperactiva prole, estaban siendo los cubateros más silenciosos al sur del paralelo 42º; pero ¿qué pasa, no puede una ni ponerse un poco histérica antes de su primer triatlón B? Sobre todo si abro el sobre, veo un par de bridas, supuestamente para poner el dorsal de la bici, pero de éste último... ni rastro; Nervios 4 - Nutria 1. Hala, a preguntar mañana en el último momento.

El gran dia

Igual que el jodío gallo la nocha anterior había estado pletórico, el cabroncete, esta mañana me despierto yo antes que él, manda huevos; consigo embutirme en el mono y me bajo a desayunar mi yogurcito con cereales, para no hacer experiementos. Como ya lo tenía todo preparado y la bici metida en el coche, casi me sobró un poco de tiempo. Así que bajé a Bañolas. ¡Fatalidad!, la calle por la que pensaba acceder al aparcamiento que había a diez metros de boxes hallábase cortada, así que me voy a aparcar al polideportivo, a trescientos o más metros. Cojo los trastos y voy al chequing ese. Una juez me informa de que los que no estamos federados por Cataluña no llevamos dorsal en la bici, sino que la pequeña pegatina que yo hubiera jurado era para el casco y que Joan consiguió a duras penas convencerme de que no la pegara, que podía ser para el manillar de la bici (aquí hay costumbres distintas, está claro) era para la barra de la bici. Bueno, vale, una cosa solucionada. Los severos jueces no me dejan entrar un minuto la mochila a boxes para transportar mi ajuar, así que la abandono momentáneamente en un alcorque. Pongo todo, no me he dejado nada... salvo unas chanclas. Diosssss, hace un frío de c..nes, y la Nutria descalcita hasta el coche, a guardar el sobrante, los trescientos metros de vuelta. Vuelvo a boxes, llave del coche al bolso de herramientas de la bici, neopreno para abrigarse, y a esperar y mirar patéticamente el agua.

La natación

Pues no apetecía una m... Aunque estaba despejado, hacía fresco, hacía sueño, y la primera boya parecía muy lejana. Afortunadamente, alguno que ha calentado dice que se está mejor en el agua que fuera. Yo salgo en la segunda tanda, cinco minutos detrás de la primera; es la primera vez que me pongo el neopreno después del apañito de la clavícula, y como que me roza en el clavo ese saliente que tengo, lo noto raro, o es que Nervios 5 - Nutria 1.

Dan la salida. El fango removido huele a sulfuro. No me encuentro, voy resoplando como un búfalo, y con el mismo porte, más o menos. Creo que durante un rato voy la última. Por fin pillo unos pies, y me propongo no separarme de ellos. Ah, esto mejora. al poco de doblar la primera boya, veo que estoy dando por saco tocando los pies a su propietario, así que me desmarco, y por fin, surge la Nutria que hay en mi, me relajo, y empiezo a adelantar gente. En realidad es agradable nadar en ese lago y el neopreno apenas molesta. Salida, trotecillo cochinero, y nueva entrada, ya con una segunda vuelta cómoda, adelantando gente de nuevo. Al final, 52:44. Vale, quizá demasiado cómoda.

La bici

Tampoco me maté en la transición, la verdad, si bien esta vez mantuve la dignidad y no me senté en el suelo a ponerme las cosas. Me subo con mi habitual estilazo (Hércules peleando con la Hidra, con gran ventaja de la bicha) y hale. Hace fresquete; tampoco viene mal esa primera cuesta. A partir de la nacional el tráfico está abierto, pero hay un señor arcén de un metro y no mucho tráfico, se va bien. En la recta de Besalú el viento en contra me hece tener que meter el plato pequeño (Nutria Mercx), pero en seguida pasa. Luego me como una barrita; está rica y apetece. Sin prisa pero sin pausa, primer avituallamiento, consigo coger una botella de agua con la mano derecha (Nutria Indurain) pero hay que tirarla enseguida, que las normas sobre medio ambiente eran muy estrictas (lo que no impide que compruebe como la mitad de la carrera se las ha pasado por el arco de triunfo). La cuesta de Esponellá no es para tanto; sólo hay que meter todo el desarrollo unos 600 metros (Nutria Contador lleva compact, por cierto, ejem). A la salidad, en Casas D'Alt, hay otro avituallamiento, cojo un rico isotónico de naranja, y por no tirarlo donde no debo, lo cargo en estas manitas durante unos 5 km, hasta Melianta, lugar en el cual, diviso un contenedor amarillo y me propongo frenar junto a él, echar el bote, y seguir grácilmente; resultado, embisto el jodío contenedor, casi me mato, de milagro no fui detrás del botecito, y al arrancar de nuevo casi me caigo solidariamente unida a la bicicleta; naturalmente, ante la atención alborozada de toda la jodía terraza del bar de enfrente, que asistía al espectáculo alborozada. Hay cosas que no pueden pasar en la intimidad, se conoce. Menos mal que yo me despojé de ese pesado lastre llamado dignidad tiempo ha.

Bajadita a Banyoles, y compruebo que mi cuentakilómetros marca al final de la primera vuelta treinta y seis y pico. Empiezo la segunda. Hay que decir que hace un solecito muy agradable, hay una leve brisilla que alivia las cuestas y el suelo está seco. Todo va bien. Voy muy hidratada, así que al dejar la nacional, parovecho una zona boscosa para hacer un pis; vuelvo a confirmar que odio ese jodío mono con el sujetador incorporado, que cada vez que hay que bajarlo pasan dos cosas: espectáculo porno con desnudo integral y lucha con la bestia para volver a subirlo. El próximo juro que va a ser de chico.

Y así transcurre la bici sin mayores complicaciones. 2 h 55 m. En el cuenta kilómetros no me salen 80, sino 73,8 km. Vale, no me maté.

La carrera a pie

Bueno, esta transición va un poco más fluida. Salgo a correr al paseo que rodea el Lago; la verdad es que hay mogollón de ambiente. Me temo que la mayor parte no tienme que ver con la cerrera, pero ambiente es; la gente de la comarca aprovecha los domingos para dar su paseíto dominical. De paso, algunos te animan. Y hay mucho corredores alrededor. Bueno, más que alrededor, enseguida están todos delante, pero aquí hemos venido a lo que hemos venido, y yo voy a mi trote cochinero sostenible.

Esta primera vuelta es dura, aunque tiene el aliciente de ir descubriendo el paisaje. Me adelanta hasta el tato, salvo un tipo calvo corpulento. Los dos avituallamientos tienen agua fresquita y Aquarius. Primera vuelta 36 minutos. Venga, no está mal.

Segunda vuelta: pasan dos cosas malas. La primera, que me empieza a salir una ampolla en el pie derecho. Lo que pasa es que ya sabemos que las ampollas en caliente se aguantan muy bien. Así que no va mal. La segunda, que hay un rato que no me encuentro. El chico calvo corpulento me quita las pegatinas y no le vuelvo a ver. Pero a partir del tramo asfaltado, empiezo yo a pasar gente, hay bastantes que van andando, había un par que uiban hablando de retirarse. Da un poco de pereza pensar que queda otra vuelta, pero da más pereza no acabar lo que he venido a hacer. Ya va habiendo muchos menos corredores y mucho menos público; parte ddel que queda, sigue animando muy simpático. En 39 minutos acabo esta vuelta y sigo.

La tercera vuelta sin más novedad que las ganas de acabar; da fuerzas saber que salvo que te peguen un tiro o te abduzcan los extraterrestres, vas a acabarlo. Sobre todo, no me olvido de sonreir a los voluntarios, numerosísimos, que me siguen indicando el camino corriendo, animándome o dándome de beber; también tiene que ser duro tirarse tantas horas ahí a cambio de nada, y más al final cuando ya solo quedamos cuatro monos que pasamos cada muchos minutos. Dioss, estoy muy cansada, pero ya sólo me queda media vuelta... un cuarto de vuelta... algo menos de un kilómetro... se oye la megafonía de meta... En la recta final se me va poniendo una sonrisilla idiota y hasta se me humedecen los ojos... la gente que está allí lo notan y también me sonríen, y me llaman campeona... Joder, soy muy feliz.

Posterior

Me bebí todo. Comí melón hasta reventar. El juez al que había gruñido la noche anterior, me felicita muy sonriente y dice que se me ve mejor hoy. Veo, mientras recojo la bolsa del corredor (bastante buena por cierto) como dan los premios absolutos a hombres y mujeres. Luego dan los de veteranas 2, a las que aplaudo a rabiar. Llaman a las de veteranas 1, y de repente, alcanzo a distinguir mi nombre, y se me escapa en voz alta "¡No me jodas!". Menos mal que he sido tercera. Diez minutos después de cruzar la meta, mis músculos que se enfrían paulatinamente no me hubieran permitido subir más allá del peldaño más bajo del podium. Por cierto, éramos tres veteranas 1. Claro que había otras dos inscritas de cuya no aparición por la carrera yo no se nada. Que hay mucho mal pensado por ahí.

Poco más que reseñar. Mi ampolla, que contenía un líquido rojizo (nunca había visto eso) dejó de molestar en cuanto cambié de calzado; llamé lo primero a Fósilman para decirle que esta vez no me he roto nada y luego a la Presi para darle la buena nueva. Mensajito a los amigotes, un pedazo de helado descomunal... y tarde tranquila de reposo, lectura y piscina, aunque preguntándome si el Maligno había posido mis piernas, que sufrían todo tipo de pinchazos raros y de vez en cuando había que poner por alto; no había tenido el tren inferior tan reventado desde que acabé aquel Maratón de Madrid (el único que he corrido)

Conclusiones

Muy bonito el entorno de la carrera
La organización, aprobado hasta la víspera y notable el día de la carrera
Ahora hay que consolidar esto y entrenar un poco más, que la tarde posterior estaba destrozadísima.
La gente de Gerona es muy maja, y los de la casa rural Mas Fuselles, una gente estupenda.
Si vas sola solita, y allí no te conoce ni Dios, pasará lo que estáis viendo: no tendrás ni una sola foto.

Agradecimientos

Sin especificar, a todos los que me dais ánimos, en especial a los que escribís aquí, de todos vosotros me acordé; pero permitidme una especial mención a Seza y a Nacho Cembellín, quienes han sido los que desde el primer día de mi fractura de clavícula me hicieron sentir y saber que me recuperaría, me recuperaría bien, y podía aún incluso hacer mi temporada.

Y a mis mangurrianes, claro ;-).

Nuevo intento: Banyoles 27 septiembre

2009-09-12T10:51:00.000-07:00

Así es, queridos contertulios. A mi una fractura de clavícula no me deja sin temporada. La culpa la tienen Seza y Nacho Cembellín, que me lo pintaron muy optimista cuando se lo conté; y ha dado este resultado. Estoy con la bici y nadando desde principios de agosto. Y llevo corriendo desde el 17 de julio.

Al principio en la piwi hacía lo que podía. Pero sabía lo que podía. El primer día me marqué sólo 400 m tranquilos; al día siguiente, el hombro bien. En la siguiente, me hice 700, también bien; y así fui aumentando poco a poco (bueno, algunos días no tan poco) sabiendo que había margen, y que los 2.200 m de agua del Triatlón de Banyoles los iba a llevar nadados a poco que espabilara. Respecto a la bici, fui combinando la de montaña y la de carretera, ya que en la primera la postura es menos forzada para el hombro, y en la segunda, al principio se me cargaba mucho con sólo 1:45. Y así poco a poco.

Lo que pasa es que de ese triatlón hay poca información, al no tener página web. Sobre todo al principio; aunque ya al llegar septiembre, la federación catalana ya ha puesto los recorridos y el perfil de la bici. Y también los tiempos de corte, que al primer vistazo, me hicieron dar un respingo: 1:15 para la natación y 5 horas para la natación + bici.

Pero ahora ya se me ha pasado el respingo. El otro día mi entrenamiento constaba de 2.400 m, que con sus pausas entre series y su poquito de técnica hice en unos lamentables, de acuerdo (pero me operaron el 7 de julio y además estoy mucho más flaca) pero suficientes 56 minutos; el de ayer, de 2.000 m, lo hice en 48. Eso me hace pensar que a mal que se de, y si el neopreno no me estorba mucho en el hombro, salgo del agua en menos de 55 minutos. Lo cual me deja 4:05 para la bici.

El recorrido de la bici es ondulado, pero no me hago muy bien una idea. Pa-txi el alicantino dice que es suave, que con el impulso de la bajada haces la siguiente subida. No conozco personalemnte a pa-txi, pero me da que es una jodía máquina. Mi comadre Inés dice que es un jodío rompepiernas. a Inés sí la conozco, y es una jodía máquina tanto de pedalear como de llorar. A Petrus no le parece muy difícil, así que sí debe serlo. Pero bueno, como son 80 km, esto me deja una media para hacerlo de 20 km/h. Desde luego, que mis entrenamientos en terreno ondulado de las últimas semanas han superado siempre esa media; pero algunos por poco, aunque esos han sido los más duros. Pero lo malo es que ninguno ha alcanzado siquiera los 70 km. Eso es lo que me asusta, porque quedan dos semanas y tampoco me voy a cebar en la última; así que sólo se le puede dar remedio a la cosa mañana.

Pero por otro lado, estoy contenta, porque hoy he hecho una salida con Canencia (es la primera vez que lo subía, me ha gustado muchísimo, y es fácil) y luego el Cerro de San Pedro (también estreno) y me he encontrado muy bien. Bueno, ahora tengo un puntito de dolor en el rotuliano que espero mañana no se agrave mucho y que el lunes me solucione mi fisio.

Corriendo: no corro más de 11 km seguidos desde que la mili se hacía con lanza, hijos, qué se le va a hacer. Pero me encuentro bien, muy bien. Y ocurre una cosa curiosa: ¡me salen a mejor ritmo las transiciones, incluso las largas, que los entrenamientos específicos de carrera! No se si es por llevar las patas ya calientes y aprovechar la carrerita para soltarlas. El caso es que los entrenamientos me vienen saliendo ahora (venga, sincerémonos por completo en este blog, aunque me muera de güergüenza) a unso 6 min/km, y las transiciones me salen por debajo de 5:30. Yo tampoco entiendo nada pero es asín, criaturas.

Y con todo esto, yo la verdad es que pienso que, a poco que no me parta otra vez la crisma, el asunto lo termino. Quiero decir, y antes tal vez de que recojan la meta y cierren el chiringuito. ¿Qué os parece?

Reflexiones murcianas

2009-08-06T09:03:00.001-07:00

Como todo el mundo sabe, la costa del sureste de la Península Ibérica adolece de un clima subdesértico, esto es, precipitaciones por debajo de los 350 litros por metro cuadrado anuales y temperatura media del mes más frío superior a los 6º C (clasificación de J.L. Allué, 1966). Como consecuencia, se configura un paisaje austero, áspero, donde predominan los matorrales rastreros y con frecuencia espinosos y algunas herbáceas altas como el esparto. En las mejores localizaciones se pueden encontrar esporádicamente palmitos y pinos carrascos, y sólo en las mejores umbrías pueden encontrarse algunas matas de encina, incluso formando masa; en las ramblas menudean la caña, los tarays y las adelfas, pechando tanto con la sequedad habitual del cauce como con las inesperadas y furiosas riadas.

El paisaje no es precisamente idílico, y no es apreciado por el visitante en general, que lo que busca es calor y playa, y a fe que lo encuentra. Poca gente sabe encontrarle el gusto a tan reseco solar, y sin embargo contiene mil ejemplos de supervivencia, mil diminutas y vistosas flores, mil auténticos monumentos de pura geología al descubierto. Y unos pocos y valiosísimos oasis que al contrastar con el entorno se convierten en parajes aún más deliciosos (mi preferido: la Fuente del Cañar). Aquí y allá, la casa de algún paisano, con su higuerica y sus palmeras, te hace admirar la frugalidad y austeridad del ser humano cuando hay necesidad. Lo cual te reconcilia con algo que no sé muy bien qué es.

Bien, por desgracia, esto es muy poco valorado incluso por el elemento autóctono murciano, cuyo afán por no utilizar los vertederos legales ni los "ecoparques móviles", supongo que en aras de un cierto ahorro, les lleva a utilizar en general sus laderas, barrancos y ramblas en sitios lamentables y asquerosos. Creo que no hay rambla murciana sin su montón de escombros, neveras tiradas y otras muchas más cosas y más desagradables; y me temo que las playas estarían todas así de no mediar los servicios municipales de limpieza; de hecho, muchas, las alejadas de cascos urbanos, están así. Lo de las playas sí puede ser achacable al turismo, pero no todo; pero el turista lo que digo yo que no hará es llevarse su nevera vieja desde, pongamos, Vega de Mor (León) hasta Murcia pa darse el gusto de tirarla en una rambla. Vamos, me se ocurre a mi. Aunque hay gente pa tó.

Y eso que el murciano, en su trato con el forastero, a mi me parece francamente atento y amable, que da gusto entrar en un bar (lejos de la autopista mejor) o en un pequeño comercio, y que te sirvan con tanta sonrisa y esmerándose en hacer que entiendas (que ya tié mérito) su cerrado panocho. Y de los precios, ni hablamos; yo no sé qué coño se han creído aquí en Madrid.

Bien, pues en este sabroso entorno se inició la recuperación del hombro de la Tía Nutria, que durante quince días se alojó con Fósilman en un barrio hiper tranquilo de Bolnuevo, pedanía de Mazarrón. El horario habitual era el siguiente:

8:00 - Se despierta Nutria. Lectura sosegada de El Jueves y La Verdad de Cartagena (imprescindible el Tío Pencho)

9:30 - Amanece Fósilman. Largo desayuno alternado con ligeros trabajos domésticos y conversaciones con los simpáticos gatos gorrones del vecindario.

10:30 - Salida hacia la playa (o costa ad hoc). Por cierto, siendo esta hora variable entre las 10:00 y las 11:00, en la obra de dos calles más allá siempre era la hora del bocata. En el camino hacia la playa seleccionada (entre las comprendidas entre La Azohía, Cartagena, y Los Cocedores, Pulpí -sí, nos gusta movernos-) cae un cafelito de máquina.

12:00 - 13:30: aletas, tuba y gafas. A ver qué se ve por los fondos marinos. En general satisfactorio, aunque este año se ven pocos moluscos y muchas esponjas.

13:30 - ¿¿¿cóóómoooo??? ¿Tirarse en la arena a descansar y leer? ¿Tomar algo en el chiringuito? ¡¡¡Nunca!!! En general, Fósilman no aguanta más de 7 minutos de inactividad en la playa. Y ya hemos registrado los arrecifes. Por tanto, el ínclito se pone su mochila con su martillito marca Bellota y su gorro de Juan Valdés, y se marcha a comulgar con la geología del lugar. Y la Nutria, que está hasta el gorro del único camino medio agradable de correr de Bolnuevo y que no siempre va a poder aprovechar una hora más decente... se calza las zapas de correr y tira por algún camino de tierra de las zonas agrícolas colindantes. Con los treinta y tantos grados y el 80 % de humedad. Tócate las narices. Afortunadamente, por el desierto o entre los cultivos bajo plástico de turno no hay ni escorpiones con cantimplora; pero a veces, bajo alguna higuera hay alguien sentado que me mira pensando lo gilipollas que son estos guiris. Ya lo sé.

15:00 - Nutria regresa, se cae al mar (a eso no se puede llamar bañarse ni refrescarse ni nada digno) y se aprieta medio litro de cerveza sin alcohol con limón en el chiringuito (si lo hay, y si no, se tira de la botella de agua que sacamos del congelador por la mañana).

15:30 - Fósilman regresa con la mochila rellena de fósiles y minerales y a veces, una sandía recogida en un campo abandonado; unos diez kg (lo malo es que no tiene muy buen ojo para las sandías). Ahora sí se admite una rápida cerveza en el chiringuito.

¿Comida? Pérdidas de tiempo las justas. Como no me haya preocupado de echarme un tupper con algo a la mochila, me tocan barritas; más de quince minutos en un bar convierten a Fósilman en psicópata asesino.

Aún así, adoro a Fósilman.

16:30 - Compra. Imprescindible alcaparrones y tallos, que yo no sé apreciar pero para mi churri son un manjar exquisito.

18:00 - Domicilio. Ducha y endulzado de material acuático. Descansito y lectura. Fósilman clasifica piedras. Alimentación de gatos gorrones.

20:00 - Fósilman hace la cena. Nutria hace su pack básico (abdominales + isométricos + estiramientos) mientras se deleita con Pasapalabra.

21:00 - Cena y tele.

21:30 - Sofá y tele cogidos de la manita. Comienza la lucha de los párpados contra la gravedad.
22:30 - Nutria y Fósilman Los Marchosos se retiran a sus aposentos a dormir como ceporros.

Variaciones: los fines de semana, que la playa se pone a tope, hay dos planes alternativos: el urbano, que suele consistir en ir a Lorca, Cartagena o similar y verse algún museo (merece la pena) o atizarse una marcha por el interior pasando grandes fatigas y calores, por ejemplo, husmeando una mina abandonada o pateándose una rambla. Normalmente Fósilman me retorcería el pescuezo en esas ocasiones, sobre todo si hay cuesta, pero suele estar en exceso agotado y eso me salva el pellejo. Pero que conste que suele ser por un entorno natural privilegiado (es decir, a mi modo de ver - coño, quien quiera frescor y vegetación que veranee en Asturias, joder).

Relato gráfico de los hechos

2009-06-21T00:43:00.000-07:00

(Continuación del anterior)

Durante toda esa noche en casa de mis padres, durmiendo a trompicones, fui notando a cada mínimo movimiento la crepitación del hueso roto. Lo cual que no me pareció que hubieran hecho un buen trabajo en Mataró. Por lo cual, y ya completamente desvelada, y sin desayunar ni lavarme, me levanté y me fui al Hospital de Madrid, cerca de donde estaba, concertado con la Mutua Deportiva. La verdad es que en urgencias tardaron un montón en atenderme. A mi y a otros pobres seres humanos que por allí había, algunos tan perjudicados por lo menos como yo. En realidad no nos atendieron hasta que cambió el turno y se fueron los de la pachorra de última hora de la noche y llegaron los del horario normal de mañana.

Me hicieron esta radiografía, que la de Mataró era una miieeerrrrdaaa.

Apreciese cómo en Mataró no me habían reducido la fractura ni aproximadamente.

Así que me recolocaron el atadijo (ortesis en ocho), y me dijeron que pidiera hora con el traumatólogo. Véase el atadijo inicial, que Fósilman me ayudaba a ponerme por las mañanas.

Este atadijo, por consejo de Seza, fue reemplazado por otro menos rústico y que me podía poner y quitar yo sola:
(Está mucho mejor esta otra pava, ¿eh?)

La traumatóloga que me vio me dijo simplemente que me hiciera una radiografía en quince días (tres semanas desde la fractura) para ver como iba soldando. Esta fue la nueva radiografía:

Se aprecia claramente como ambos cachos de clavícula no se habían puesto al final de acuerdo sobre donde pasar el veraneo, y uno tiró pa la playa y el otro pa la montaña. Vamos, que el traumatólogo (esta vez el titular de la plaza) dijo, "va a ser que lo operamos", "pues va a ser", y se fijó el día 7 de julio, no pudo ser antes. Coño, paberlo sabido y no teníamos que haber esperado 7 semanas tras la fractura, cagontó.

Así que de momento, me fui haciendo las pruebas para el preoperatorio: las médicas y la ordalía personal que supone todo el disuasorio papeleo con la Mutualidad General Deportiva, que siempre está convencida de que las cosas te las has hecho bebiendo o fornicando o lo que sea, pero no haciendo tu deporte, y si no resistes todas sus objeciones "ahora queremos la autorización para las gasas y el esparadrapo" "y ahora su pasaporte con el visado de la Mongolia Exterior" no eres digna de operarte.

Llega el 7 de julio, día en que unos se ponen delante de un toro bravo, y yo me pongo delante de un cirujano. Me duermen, y aprovechando que no me puedo defender, me ponen una chapa sujeta con clavos tal que así:

Bonito, ¿verdad? Más o menos me despierto cuando me depositan en la habitación y medio me entero de que la cosa ha salido bien. Y de poco más; creo que me llamó gente, y perfectamente puedo estar ahora denunciada en un juzgado por haber dicho cualquier barbaridad de la que en absoluto era consciente, dado mi grado de agilipollamiento (con perdón por el verbo soez e inventado). Pasé la noche entre leves problemas urinarios y abandonos a los coletazos de la anestesia.

Lo cual que cuando a la mañana siguiente vinieron a hacerme la cura, esto había:

Vamos, no me jodáis, todo el día viendo en la tele que si CSI, que si Bones, que si La Matanza de Texas, que si Holocausto Caníbal, y ahora me ponéis esas caritas de horror; ¡pues teníais que verlo a 10 cm de vuestro propio ojo! ¡La pena es que la cámara de Fósilman no tenga más resolución! Ahí apreciarías todos los matices de la cicatriz húmeda y fresca.

Bueno, para los que hayáis vuelto de echar la pava: a los dos días de la operación me mandaron pa casa, PEEEEROOOO... castigada a llevar el brazo en cabestrillo hasta el día 15. El médico (que es un señor muy simpático, pero que por alguna razón me intimida bastante) dijo textualmente "que no se fiaba mi, que yo soy muy deportista, y que a ver si por estar confiada de que la clavícula ya estaba fijada, iba a hacer el bruto y se me iba a poner a sangrar la herida o a saltar los puntos..." ignorando el buen hombre que yo debo ser la única deportista que hace caso siempre al médico.

Total, que así anda la cosa ahora: tomando antiinflamatorios y con el brazo en cabestrillo. Una de las tardes en el hospital me dieron hielo para ponerme, me imagino que ahora en casa también podría hacerlo, ¿no creéis? Entretanto, parece que poco a poco la inflamación de la zona va cediendo, así como la rigidez de los músculos que se insertan en la clavícula (que yo sepa: esternocleidomastoideo, trapecio, deltoides y pectoral). Todo ello muy despacio y acompañado de acorchamiento y falta de sensibilidad en la zona, extraños picores y pinchazos, dolores, dolorcillos y dolorcines (bastante llevaderos, eso sí...).

Y a ver si para el día 15 me pueden quitar los puntos. Porque si no ya será para el 17 o el 18, y yo tengo cogido apartamento en la playa desde el 16. Y en ese momento, me dirá el doctor si necesito rehabilitación o no. Dice que como yo soy tan deportista igual no me hace falta. Ya, claro, pero mire usté, es que llevo ya ocho semanas sin disponer apenas de mi articulación, oiga... y yo soy ya una señora mayor. Cooooñe.

Relato de los hechos I - Half Challenge

2009-05-29T12:45:00.000-07:00

Una de las ventajas de las pruebas que se celebran en el Levante peninsular es que aunque te das el madrugón, más o menos clarea, si es que no ha amanecido, para cuando sales del hotel. Y así era, cuando Carlos y yo salimos camino de boxes, con el desayuno sin digerir (apuramos un tanto la hora de levantarnos) y nos sumamos al creciente reguero de valientes triatletas y esforzados y sufridores acompañantes que arrastraban sus bolsas con la ropa de calle por Calella.

Prácticamente no vi a nadie conocido por el camino... y una vez que me separé de Carlos y me dirigí hacia los cajones de salida, menos. Me acordé en el último momento de ponerme el neopreno antes de salir a la playa; supongo que ponérselo con los pies llenos de tierra debe ser una refinadísima tortura, como forrarlo de papel de lija. Eso sí, me dejé el gorro tirado por ahí y tuve que ir a rescatarlo con grandes nervios.

Tras vagar un rato por la zona de salida como una gallina mojada, por fin oigo la voz de Javi, y poco a poco nos vamos juntando en nuestro cajón varios: Gemilla, Dubri (¿qué haces en este cajón?), Zubi (otro que tal)... y conocemos un chico vasco que se llama Jon y ha venido solito y entre todos hacemos unas risas. Unas risas nerviosas.

Van dando las salidas. Policías, bomberos, gorros verdes, gorros azules... y nosotros. No le apresuro, el objetivo sólo es acabar. El mar tiene olas grandes, pero en esta primera recta lo que molesta es el gentío. La primera boya está muy cerca, así que me abro un poco, que todavía hay mucha peña junta. Al virar las olas vienen de lado, pero eso no me molesta mucho, la verdad; lo joío es que ni se ven las boyas siguientes ni hay una maldita referencia, así que tienes que fiarte de los pies del de alante. Y casualmente el que llevo delante casi todo este largo tiene una extraña estrategia: pegar un acelerón a crol y sobrepasarme para luego ponerse a braza y patear peligrosamente cerca de mi picaporte facial, que ofrece, lo sé, un blanco fácil. Lo cual que yo, que normalmente dedico el segmento de natación al disfrute, estoy deseando que se acabe. Y aunque al virar en la siguiente boya pierdo al figura susodicho y las olas vienen a favor, la cosa no mejora porque el despiste aumenta: hay gente que está tirando en línea recta al arco de llegada de la playa y gente que deriva más a babor. Me uno a estos últimos, recordando como era el plano de la natación, y aunque zigzagueo, hago lo correcto; parece ser que descalificaron a gente que acortó, pero me pregunto cómo, si no llevábamos ni un maldito número en el gorro ni el cuerpo.

En la transición, que realizo con limpieza, sin prisa pero sin pausa, encuentro a Jesús, que había salido con los gorros verdes, y extrañada, le pregunto que hace aún allí. Parece que ha dado más vueltas que un trompo en la natación. Voy a mi bici, la empujo, monto, compruebo que no he pinchado (siempre me asalta esa paranoia en los primeros metros) y reanudo, intentando refrenarme, que aún queda mucho. Me adelanta enseguida Jesús, luego fllana, luego Seza (me cuesta entender su nombre, estoy espesa). Enfilo con tranquilidad la N-II, el viento ayuda, voy disfrutando... Incluso veo a uno de Protección Civil apretándose un bocata y le grito, "que aproveche", y el otro levanta el brazo y saluda...

Ahora abandonamos la N-II hacia el interior, y empezamos a cruzarnos con los que van de vuelta a ella... ¡Dios, qué pelotones! Según adelanto a una chica, la oigo que va gruñendo: I thougth it was supposed to be a non drafting race! Le manifiesto mi acuerdo, I can believe it! y sigue diciendo algo, pero ya no la oigo, llega el primer avituallamiento, y con esa discreción que me caracteriza advierto de mi extrema torpeza... no obstante la cual, ¡consigo por primera vez coger un avituallamiento en bici con la mano derecha! "Soy una monstruuuuaaaaa" grito para regocijo de las gentes. Así diluyo un poco el isotónico que había ido bebiendo de uno de mis bidones.

Subimos algo más. Yo adelanto a algunas chicas, a mi me adelantan chicos, entre ellos algunos aguaverdianos. Al sobrepasar la rotonda del fondo para empezar el retorno a la N-II hay otro avituallamiento, que también realizo con éxito, "qué gran ciclista soy"... Me adelanta Zubi, que lo ha pasado regular en la natación, charlamos unos segundos. Saco una barrita (vaya por Dios, tenía que haber entreabierto previamente el envoltorio) y le voy dando mordisquillos. La vuelvo a guardar, no me apetece mucho, pero voy bien. Voy a dejarme caer un poco más, que esto es cuesta abajo. Viene una curva de 90º, nada que no coja todos los días, si acaso me tumbo un poco... he entrado demasiado fuerte... freno... voy a invadir el carril contrario... no viene nadie pero no quiero invadirlo... freno más... ¡fuera de control!

Dolor. Dios, Dios, Dios, que no sea nada, que pueda seguir. Cerca hay unos que han pinchado y unos voluntarios. "¿Estás bien?" "Creo que sí..." Pasa gente y casi se me tragan. "Señalizar la caída" gritan a los voluntarios. Estos por fin reaccionan y apartan mi bici a la acera. Me pongo de pie.Me duele el hombro. "¿Avisamos a la ambulancia?" "no, esperad". Me paso el dedo por la clavícula derecha. Hay un bulto inexistente en la izquierda. Me voy a la acera, y de pronto una nube espesa de puntitos negros se me pone ante la vista. "Oye, casi que sí avisáis". La nube no se va, así que me siento en el suelo con la cabeza entre las rodillas. OK, mejor así. Veo llegar a la Cruz Roja. Son muy amables. Me hablan en una mezcla de castellano y catalán, pero yo lo entiendo bien (lo chapurreo). Me inmovilizan el hombro, me ponen hielo y oxígeno (es el protocolo) y tirando para el hospital de Mataró. De la bici se harán cargo los mossos d'esquadra.

Cada badén es un nuevo dolor. En urgencias para empezar me pinchan un antiinflamatorio en la nalga (y también añade dolor el acto de bajarse el tritraje). Me llevan a rayos, y me tengo que poner en posturas que añaden tal dolor que empiezo a llorar bajito, lo cual obliga a repetir una de las placas, por el agitar de hombros. Me llevan de vuelta al box, pero me quedo sola un buen rato. En el de al lado dan puntos a un chico. Les oigo comentar "tendremos que poner la ortesis a esta señora" y me da la impresión de que han tenido que ir a buscar el Manual. Me empiezo a sentir sola y miserable, y lloro bajito otro buen rato. Por fin acuden, y me ponen una ortesis en ocho para echarme los hombros para atrás. Entretanto, la buena enfermera se ha ocupado de la cuestión de mi vuelta a Calella. En ambulancia no pueden llevarme hasta dentro de tres o cuatro horas. Pero a otro chico accidentado de la carrera (sólo chapa, pintura y una distensión de hombro) le va a venir a buscar su novia, y me pueden llevar. Me animo un poco, y charlo con el chico y otro ciclista, este de montaña, que también se ha hecho una distensión.

Calella está colapsada, con la N-II y varias calles del pueblo cortadas. No hay donde aparcar. A los buenos samaritanos que me han llevado no les importa que me baje y siga andando, me estoy angustiando. Como el tritraje lleva el sujetador incorporado, en el hospital me han regalado la batita de enfermo para que no vaya por la vida en top less; y así, con las zapas de la bici, tapada por esa especie de sábana anudada al cuello y con el dorsal colgando del mismo, recorro las calles. Hay que romper una lanza en favor de la población local: sólo se me quedó mirando fijamente un viejo descarado.

Alcanzo la calle que conduce a la meta, por la que van subiendo triatletas sonrientes entre un público enfervorizado. Y yo paso detrás de la gente, cabizbaja, viendo que yo no estoy ahí. Alcanzo el estadio. Sólo quiero mi bolsa con la ropa de calle, para poder ir al hotel, coger el móvil y llamar a mis amigos para contarles lo ocurrido. A mi espalda oigo "¿Concha? ¿Qué te ha pasado?" y en un santiamén Isa y Marina están abrazadas a mi mientras yo echo el moco, de rabia, de pena, pero sobre todo, de alivio y agradecimiento por haber encontrado a mis dos amigas que me van a cuidar y consolar, y ya alguien va a saber dónde estoy y qué me ha pasado.

Jesús ya entró en meta, y de Carlos y Javi aún no se sabe nada. Marina primero me trae una cervezota (Nutria la alcohólica llevaba meses sin tomar una con alcohol, pero hay momentos en la vida de una mujer...) mientras Isabel me hace una foto con las pintas, y luego Marina me acompaña a por mi bolsa y me ayuda a cambiarme, no sin antes encontrarnos con Seza, que muy solidario, me enseña su clavícula, rota tiempo atrás y con la que asegura se maneja perfectamente. Vaya, pienso, se rompió la clavícula y le ha quedado un bulto raro, pero ha acabado un 1/2 IM, y eso me anima un poco. Encontramos a Jesús, ya cambiado, que también me abraza.

Isabel me acompaña a boxes, donde recogemos mis cosas (ahí estaba mi bici) y enfilamos para el hotel. Por el camino vemos que se ha salido la cadena; como no nos apañamos para ponerla, pedimos ayuda y una chica francesa... no solo casi se la carga, sino que consigue pillarme el dedo con los piñones y la cadena. Sangro un poco, la verdad. Aparece un chico muy guapo y soluciona el tema, y la francesa se va muy digna diciendo que ella ha sido profesional durante 20 años. No digo que no, chata, pero hoy te ha lucido poco. Isa y yo nos alejamos por el paseo, yo con la mano en alto para que deje de sangrar, las dos embadurnadas de grasa. Pastástico.

En el hotel, como puedo me quito algo de la sangre, el sudor, la grasa y la mugre en general. Le doy la llave del coche a Carlos, que resulta que no ha podido hacer el segmento de bici por avería y que se iba a volver en tren, pero en vista del panorama, se tira el rollo como un milord y a pesar de que no le gusta nada conducir, se presta a cascarse los 700 km hasta Madrid. Así, que después de que las chicas me ayudan a vestirme decentemente, nos reunimos todos a la puerta del hotel, abrazo a Javi también, que ha acabado como el campeón que es, y para la capital.

Es cansado. Carlos no ha hecho la bici, pero sí la natación y la carrera a buen ritmo; se le carga un poco el gemelo del acelerador. A las doce llegamos a su barrio y descarga sus cosas, y luego me acerca al barrio de mis padres, y dejamos el coche con mi bici y resto de equipaje en un parking cercano. Él se pilla un taxi; yo consigo, molida y dolorida, meterme en la cama a la una, ya del lunes.

Interludio náutico

2009-05-01T02:07:00.000-07:00

Yo nací en medio de uno de los tórridos veranos madrileños. A los pocos días nos trasladamos a El Escorial, donde siempre he veraneado. Allí pasaba los días vagando y jugando por el monte. No fue hasta los nueve años cuando vi el mar por primera vez, en Cádiz. Todo me conducía a ser lo que luego fui y supongo que soy: ingeniera de montes.

Pero la vida va dando vueltas y nunca sabes por donde te va a salir (y eso está bien), y mira por donde que se me ofrece la posibilidad de embarcarme en un buque oceanográfico para hacer unas evaluaciones de riesgos. Y eso de ver cosas nuevas y hacer cosas distintas me mola. De cabeza me lancé.

El caso es que es un trabajo como otro cualquiera... y no es un trabajo como otro cualquiera. Bueno, hay que especificar que un buque oceanográfico no es un pesquero, por ejemplo, donde lo que prima es la producción, y a ello van encaminados el tiempo y el espacio. Y tu jefe no te presiona para que produzcas más. Así que el ambiente es sensiblemente mejor.

Lo primero que llama la atención al parecer es el esquema, tan jerarquizado pero tan social que se tiene. Me explico. En los demás buques, es frecuente que haya un comedor de oficiales y otro para la marinería. De ahí para arriba, de todo: camarero exclusivo para el capitán, nadie se sienta a la mesa hasta que el viejo no llegue, etc. Aquí no. Aquí, hay un comedor para todos, no hay mesas específicas para cada estamento, sino que cada cual se sienta libremente según sus afinidades (lógicamente tienden a sentarse oficiales por un lado, marineros por otro y científicos por otro). Cada cual coge su bandeja, se sirve, y cuando acaba, echa la basura en los contenedores, pone los platos en la bandeja del lavavajillas y pasa la bayeta si hace falta. Todos. Lo mismo pasa a la hora de limpiar el camarote o bajar la ropa a la lavandería.

Y sin embargo, no he visto ni un pestañeo ni una vacilación ni nada cuando un oficial daba una orden a un marinero. Todo el mundo parecía saber muy bien a lo que estaba y para qué estaba. Verdaderamente, el ambiente de trabajo me pareció muy bueno. Y el nivel cultural medio de toda la tripulación es bastante superior a lo que se ve en las películas; probablemente por ser un buque oceanográfico en el que se ha podido hacer selección de personal, pero desde luego contribuye a que el ambiente sea como es.

El trabajo: pues bastante variado, pese a lo que pueda parecer. No tiene nada que ver lo que se hace en puerto con lo que se hace durante la navegación. Sobre todo, los días anteriores a zarpar el jaleo es infernal, todo el mundo ayudando a la carga y estiba, repasando listas y verificando cosas, etc.

Lo que me ha llamado la atención también es el pequeño mundo independiente que es. Para empezar, las tripas de un barco son algo grande y ahora ya, para mi, menos misterioso. Pañoles, salas de máquinas, talleres, depuradoras, desalinizadoras, generadores, puestos de control... todo ello para que en las cubiertas superiores todo vaya de puta madre y lo mismo se pueda enchufar el microondas que gobernar el buque que verte una peli en el ordenador. ¡Chachi!

Y mi experiencia: todo el mundo me trató fenomenal, colaboraron en todo lo que se les preguntaba o pedía, nos avisaban si iban a hacer alguna maniobra o ejercicio que nos pudiera interesar, y eran de trato enormemente agradable. Desde el primer día el capitán nos dio carta blanca para acceder a todos los espacios del buque que quisiéramos; y en seguida nos puso un marinero (que luego resultó ser un Licenciado en Biología con un par de másters a la espalda) para que nos enseñara todos los rincones y hasta el último pañol. Además, todo el mundo quería enseñarnos su trabajo, y muchos también que les asesoráramos. Una pasada.

La mar nos trató con mucha amabilidad. Si bien el primer día hubo un poco de niebla, el mar estaba como un plato. El segundo día levantó... para que pudiéramos disfrutar del paso del Estrecho. Eso fue lo que más me gustó de todo el tránsito. Para empezar, el Estrecho es de veras estrecho, así que ves con toda nitidez Tánger, Ceuta, Tarifa, el Peñón... con una navegación nada monótona, porque obviamente, se congregan ahí infinidad de buques, y ves pasar por ejemplo, el ferri Algeciras - Ceuta a toda castaña. Y lo mejor: la fauna. Todo bicho que quiera pasar del Atlántico a Mediterráneo o viceversa es obvio por donde tiene que pasar. Así que vimos bastantes calderones, no pocos delfines y hasta alguna ballena resoplando. Por si fuera poco, nos estacionamos en varios puntos para tomar muestras, y asistimos al proceso; bestial.

Como nota chusca, eso sí (con la Nutria siempre la hay) diré que el domingo hubo de desayuno chocolate con churros; a mi me vuelve loca el chocolatito y tal, pero como estoy en plan cuidarme, me sobrepuse heroicamente y tome muesli con leche desnata y dos kiwis, qué modosita, ¿eh?. Luego empezó a ponerse el mar de través por proa, y el buque dio en cabecear ostensiblemente, y la astuta Nutria no obstante empezó a cacharrear con un ordenador... con el resultado de que el jodío muesli y toda la pesca salió al poco rato por la borda, cagüenlamar (nunca mejor dicho), con lo que habrían agradecido unos pocos churritos los peces... y la Tía Nutria.

Pues eso fue malo, porque estuvo así todo el día; lo cual que a partir de la despedida del desayuno, yo no me atreví a ingerir nada más en el resto de la jornada, y como la tarde anterior había cogido un poco de frío y pasé toda una jornada sin hidratarme ni alimentarme, ahora mientras escribo estas líneas tengo las vías respiratorias altas anegadas en perniciosísimos mocos y la garganta como papel de lija del 7.

No obstante este pequeño contratiempo me ha encantado la experiencia y estoy deseando repetirla.

La Nutria y los perros

2009-03-14T02:17:00.000-07:00

Casi todos los corredores tenemos en nuestro historial algún que otro incidente con los perros. Antes de incidente en cuestión, unos los aman, otros los odian, a otros les son indiferentes; y tras él, unos refuerzan su posición y otros la cambian. Yo soy de las que la reforcé, y aquí va mi historia (ojo a mis más allegados: ya la habéis oído), que en esta ocasión dedico como tributo al gran Ramón Jet-LagMan, cuyas anécdotas superan en envergadura, emoción, gracia (una vez superadas, claro) y buena prosa a todo cuanto yo pueda relatar.

En realidad, esto sucedió cuando todavía no era corredora, sino exclusivamente montañera. Me encontraba realizando una ruta fácil por el norte de Palencia, concretamente un valle tranquilo y solitario que se abre desde el pueblo de Vidrieros hacia la cara norte del Curavacas. A lo lejos había un rebaño de ovejas y cabras, con tres enormes mastines, el más pequeño de los cuales podría haber sido lidiado dignamente en Las Ventas, que celosamente las guardaban. Hete aquí que los perros me ventean, levantan la testuz, me divisan... y salen los tres corriendo desbocados hacia mi entre ladridos.
Así está diseñado el cerebro de los primates: procesa rápido para la supervivencia. Así que en unas décimas de segundo, la Nutria se hace la composición de lugar:

Estos tres corren más que tú
No hay árboles ni rocas en esta jodía planicie a los que subirse
Juntos suman tu masa una vez y media. No les duras ni un asalto

No se de donde saqué el aplomo, porque a la Virgencita no me había dado tiempo a invocarla. Aguanté a pie firme, y cuando estaban unos dos o tres metros, puse la habitual voz de gilipollas en estos casos y balé: "hola, guapos; hola, bonitos...." con la mejor de mis sonrisas. El líder del trío en ese momento, llegó hasta mi, se alzó sobre sus patas traseras, apoyó las delanteras en mis hombros....

...y me borró la cara a lametones. En lo cual fue sucesivamente secundado por los otros dos sujetos. En mi vida he sentido más alivio.

Desde entonces, quiero más a los perros. Y eso que como pasa con los humanos, los hay muy hijos de puta. Pero cuando voy por ahí corriendo y algún guau se me acerca ladrando desaforadamente, aplico el mismo tratamiento: saludarle y sonreirle como si fuera un hermano muy querido. Me da resultado prácticamente siempre.

Bueno, y la única vez que no dio resultado, el perro pesaba treinta kilos menos que yo, así que acabó en una zarza al costado del camino. Al fin y al cabo, mi brazo era y, afortunadamente a pesar de aquel bicho, sigue siendo mío.

Días de miseria en bici

2009-01-10T02:53:00.000-08:00

...y eso que salí sola...

Viernes 9 de enero: Nutria, como puede, abandona a mediodía Madrid, que parece a punto de ser aplastada bajo el peso de la nieve. Sorprendentemente, al ir subiendo hacia la Sierra Noroeste, la nieve va desapareciendo, por lo que Nutria, que optimistamente ha echado la MTB al coche, decide airearla.

15:20: salida desde el polideportivo El Zaburdón. Enfilo hacia la Villa (El Escorial de abajo) y empiezo a sentir en mis carnes la mordedura del frío (unos 0º C). Atravieso el pueblo, y enfilo el primer camino, con alguna cuesta arriba que se va agradeciendo, por aquello del calor. 15:40: en un repecho pavimentado por multitud de cantos tamaño kiwi, varios tamaño naranja gorda y uno tamaño melón, Nutria se calza la primera hostia. Sin mayores consecuencias, salvo algún gruñido. Sigamos. Enfilo el camino del Chicharrón, subo la cuesta del Chicharrón con la buena fortuna de que me entra el piñón paellera sin problemas, aunque la patata se pone como loca. El tramo chungo de la calzada romana se sube a pie y empujando la bici, como siempre, para qué nos vamos a engañar. Bien, así se mantiene el calorcito.

15:58: enfilo la zona de las lajas de piedra. Por precaución, saco el pie derecho de la cala. Cambio al piñón paellera... y a tomar por saco, se sale la cadena, y nutria cae, por supuesto, del lado izquierdo, solidariamente con la bici. Aterrizan, por este orden:

La mano izquierda

La cacha izquierda (hoy morada)

Las asaduras junto con el teléfono móvil

Mi primera preocupación es si habrá cascado el móvil. También de pequeña, cuando me pegaba un hostión en el patio del colegio, mi primera preocupación era si se me habrían visto las bragas o no. Decidme, ¿la naturaleza humana es asín, o sólo yo soy tan gilipollas? (no temáis herirme, hay cosas que voy asumiendo). Tampoco me paro a muchas comprobaciones, que hace rasca. Pero ya no uso tanto la parte automática del pedal.

El segundo tramo de calzada se supera con éxito. Empieza a neviscar levemente. Para no meterme por la parte de las piedras resbaladizas, atajo hacia el camino de arriba. Resultado: a las 16:02 me atizo la tercera hostia por no haber tenido tiempo de sacar el pie de la cala. Sin más consecuencias que una cierta psicosis: me paso los siguientes kilómetros debatiéndome entre el deseo de enganchar el pedal para progresar como Dios manda y el temor a pillar otro repecho cabrón y esta vez ya esnafrarme total. Qué vida esta. ¿Recuerdas, Nutria, cuando no conocías el pedal automático y eras feliz?

Llegada a Zarzalejo sin mayores consecuencias que un frío bestial. Empieza a nevar decididamente y Nutria se inquieta. El camino se va cubriendo y eso mosquea. Enfilo de nuevo hacia San Lorenzo por los Ermitaños de Arriba. Un amable paseante (o el ganadero) me abre la cancela y así no he de desmontar. Cobardemente, por la zona pedregosa desmonto directamente, lo confieso. Llego a la Silla de Felipe II, y tiro por la carreterilla cerrada hacia la Cruz Verde; sin novedad, pero el asfalto ya tiene algo de nieve, y no se sabe si habrá placas de hielo. Lo malo es que como voy más rápido, los dedillos empiezan decididamente a congelarse. Ya casi no puedo cambiar, los pulgares están sin fuerza. Chungo.

Tras un tramo corto por la general, atravieso por el Batán, donde, como por ahí sigue sin nevar, el asfalto está limpio y pillo todavía más frío. Atroz. Y al salir de nuevo a la carretera, me pasan cuatro cosas:

Me duelen los dedos espantosamente
La cuesta arriba es horrorosa, incluso para mi plato pequeño, y no tengo fuerza en la mano para meter el piñón paellera. Por lo demás, pasan muchos coches y no es cuestión ni de caerse ni de pararse (no hay arcén).
No consigo enganchar las zapas en las calas, y voy pedaleando de putita pena horriblemente incómoda
La patata se me va a salir de la caja

Resultado: 17:10 alcanzo el arranque de El Horizontal, me bajo de la bici, y debido a todo ello pero sobre todo al intenso dolor de dedos al irse calentando... la inclíta Nutria desmonta, se retuerce y, sí amigos, opta por llorar a voz en cuello. Como lo leéis. Es lo mejor de salir sola: te lo puedes permitir. Creo que la última vez que lo hice fue cuando me partí la cabeza del radio. ¡Caramba, que coincidencia! ¡También iba con la MTB y estrenaba pedales automáticos! Recuerdo que cuando era pequeña me iba el rollito duro a lo John Wayne, y tal, llorar es de nenas, y no se qué puñetas; a lo largo del tiempo se ve que me he ido despojando de ese pesado lastre de la dignidad. Eso sí, parece que tengo una semipatológica relación de amor-odio con la bici de montaña que me voy a tener que hacer mirar.

Cuando se me pasa el atroz dolor de dedos, prosigo subiendo para llegar al Horizontal con gran acojone, (y de hecho en otra ocasión tengo que apoyar el pie en tierra) y por la parte llana, recuerdo haber pensado que en verano no parecía haber tantas jodías raíces, piedras sueltas, piedras agarradas, etc. Ya prácticamente desmonto a la mínima. Cuando alcanzo el casco urbano, los dedos se me han vuelto a congelar, y no cambia el plato ya ni San Veda el Venerable; al intentarlo, consigo que se me enganche la cadena, y al pie de la presa de Felipe II, a desmontar y desfacer el entuerto. Para ello, antes tengo que introducir las manos debajo de la ropa.

Bajada al Zaburdón con lo que sea de corbata, el asfalto se ve mojado y está helando; además, cuanto más rápido bajo, más me congelo. Por fin, 17:52, alcanzo el polideportivo; otro rato de manitas bajo la ropilla, para poder sacar las llaves del coche y meter la bici, entre la tiritona. Me cambio en el vestuario, que, loado sea Jehová excelso, tiene calefacción por suelo radiante, lo que me permite descalzarme y recuperar la sensibilidad en los pies (ni cubrebotas de 4 mm de neopreno ni Cristo que los fundó) y sentarme encima de las manos, ante la mirada inquisitiva de los niños de cinco años que van a clase de natación (bueno, menos del que lloraba porque no quería ir a la piscina). Café calentito, guardar la bici en la Osera, y pa casa, donde llegué con hipotermia, para combatir la cual, puse la calefacción a tope, me calcé el forro polar, un buff seco, el gorro de lana, la manta électrica, la manta de viaje y dos gatos encima. Como en la tele no daban más que imágenes de la ola de frío o reportajes de pingüinos y osos polares, y todo en ese plan (coñe, para una vez que no están dando el cruce del Masai Mara por los ñus, y los cocodrilos poniéndose cardiacos de cebras), mi organismo se apiadó de mi y me permitió perder la consciencia.

Juro por mi santo patrón que prefiero seguir a un montón de junior del TriTalavera en un pique por los Montes de Toledo. Y esto es lo que tenía que contar.

Días de gloria en la bici

2009-01-01T03:19:00.000-08:00

Pues no, no se trata de que haya cosechado ningún éxito, y menos glorioso, en la bici. Vamos, lo que se suele considerar así. De hecho en la bici soy un importantísimo paquete (bueno, salvo a la hora de bajar, que mis cubiertas lisas y el tonelaje que desplazo, unido a una mollera un poco lábil, me ponen abajo en un momentito).

Para mi los días de gloria en la bici son esos días soleados en que saco la bici del maletero del coche y enfilo, yo solita, alguna de esas carreteras solitarias de las zonas menos turísticas de la Sierra de Guadarrama y conexas. La verdad es que siempre el ínclito Portsea pone deberes: tanto tiempo, cadencia fácil, incluye no sé cuántas cuestas a no sé que ritmo con la bajada y hasta no sé cuantos minutos de recuperación, pedaleo con un pie... Lo confieso: ni caso. Sólo a lo del tiempo total, y eso cuando puedo, o cuando no me apetece un poquito más. Qué desastre.

Pero veamos, y teniendo en cuenta que apenas se montar en bici (grandes logros de mi vida ciclista, aparte de no llevar ruedines: montar de pie y haber conseguido beber en marcha. Incluso ya aveces puedo quitar un poco también la mano derecha del manillar), ¿cómo voy a hacer todo eso en ruta? Si me toca una cuestona arriba, por muy despacio que la suba, las pulsaciones a mil, ¿cómo voy a subirla al ritmo prescrito? ¿Y si dura más de los minutos marcados? Y no, no soy capaz de ceñirme a un circuito conocido al que dar vueltas: ¿y la maravillosa libertad que te proporciona la bici? Si yo empecé a correr fondo por llegar siempre un poco más allá y ver qué había, por explorar, ¿cómo voy ahora a renunciar al nuevo radio de acción que me proporciona el cacharro? Tal vez no mejoraré mucho, pero no puedo pasar sin esos paisajes, esas subidas y bajadas, esos nuevos descubrimientos... incluso cuando a veces me equivoco y pillo un tramo feo o con mucho tráfico... Si ahora, cuando viajo en coche por tierras solitarias (y lo hago con bastante frecuencia) siempre voy pensando "cómo molaría ir por aquí con la bici".

Sí, me temo que es en solitario. Tampoco así mejoraré mucho. Disfruto mucho cuando voy en compañía, pero sobre todo de la charleta inicial y de las cañas posteriores. Entre medias, son más bien días de miseria que de gloria, pues salvo grandes grupetas, lo normal es que vaya con la lengua colgando varios cientos de metros por detrás. Pero cuando voy sola, aunque tal vez me relaje un tanto (pero no en la medida en que algún lector malicioso pueda sospechar), voy, aunque esté echando el bofe, con la tranquilidad de que no estoy retrasando a ningún grupo. Y eso también me hace sentir en la gloria, aunque sea a 170 p.p.m.

Camino de Santiago

2008-12-13T12:27:00.000-08:00

El día 11 de septiembre de 2001, mientras el mundo contemplaba impresionado como sendos aviones se estrellaban contra las torres del World Trade Center, Nutria y su amiga Tere, ajenas a todo, se dirigían en medios de transporte varios a Somport, donde yo empecé mi Camino de Santiago. En varias tandas, a lo largo de estos años, he ido cubriéndolo. Aquel año, llegué con Tere hasta Puente la Reina y luego, proseguí yo sola hasta Burgos; más tarde, fui hasta Astorga; la siguiente, de Astorga a Sarria; y por fin de Sarria hasta Santiago.

No es mi intención contar todo mi camino de Santiago. Tampoco lo es, aunque da mucho de sí, describir la convivencia, la soledad, las noches de maldormir, las de buendormir, los días de lluvia bajo la capa mohína, o los días gloriosos de sol en las montañas. Todo eso, el que ya lo conoce no necesita que se lo describan, y al que todavía no lo ha experimentado, le insto a que lo viva él mismo. Sería demasiado largo.

Ahora sólo voy a contar las cosas que me han llamado la atención de esta última tirada. Llegué a Sarria en un tren litera, de esos en los que se duerme fatal, del que me apeé a las seis de la mañana. Recuerdo al estimado lector que en Galicia amanece más tarde que en el resto de España; así que el tema estaba bastante oscuro y así estaría casi otras dos horas; y llovía con bastante entusiasmo. Si hubiera estado abierto algún bar, digamos de cazadores, hubiera hecho tiempo; pero aunque lo hubiera, creo que ni los gallegos cazan con la que estaba cayendo. Así que, capa y frontal y a adentrarse en la oscuridad siguiendo las flechas amarillas. Lo curioso del tema es que, aunque iba yo por esas fragas y esos bosques solita en la noche, no conseguí infundirme miedo. En serio que lo intenté. Pensé en la Santa Compaña, pero eso me recordaba El Bosque Animado, y me hacía sonreír. Intenté imaginarme sombras que se cruzaban frente a mi en la oscuridad. Pues bueno, pues que se crucen. Intenté imaginarme que una de ellas se quedaba mirándome de frente con unos ojos rojos. Pues que no se ande con tonterías que le arranco la cabeza. Os aseguro que si hubiera ido acompañada de un ser humano grande y fuerte, sí que hubiera ido yéndome por las patillas. Yo estoy así de perjudicada. En fin, cuando empezó a clarear encontré un bar abierto ¡en el que despachaban bizcocho casero!

Ese fue el único día que me llovió de verdad. Caminé treinta kilómetros, y paré a dormir en el excelente albergue de Gonzar, donde sólo coincidimos cinco peregrinos. Tuvimos todo el agua caliente que quisimos; radiadores donde secar nuestra ropa mojada; una cocina bastante bien equipada; un hospitalero amable; el único peregrino que roncaba se autoexilió al dormir al comedor. Jamás he dormido en un albergue nueve horas casi del tirón como en ese. Y vive Dios que lo necesitaba.

Bonito día el siguiente hasta Melide. Salió el sol un buen rato, y comí las sobras de la noche anterior (arroz con atún) sentada al pie de un hórreo, al relentito agradable. He de señalar que prácticamente no vi a nadie andando por esos caminos en todo ese día, ni en el anterior. Paz absoluta (salvo algunos tramos de carretera). La provincia de Lugo es completamente apelotante.

En el albergue de Melide, la hospitalera nos iba metiendo a todos en la misma habitación, supongo que por economía y para limpiar menos. eso en principio me deprimió un tanto; éramos bastantes (para Nutria la huraña, diez ya son demasiados). Pensé que no pegaría ojo. La ducha, tibia en el más indulgente de los casos, no contribuyó a levantarme el ánimo. Pues el caso es que la gente, variopinta como suele ser en el Camino, y más fuera de temporada, era especialmente encantadora; y la verdad que dormí muy aceptablemente. He descubierto que duermo mejor simplemente tapada con mantas que dentro del saco. Será la edad.

El siguiente día se entra en la provincia de A Coruña. Sigue siendo preciosa. Estuvo nublado, pero no llovió. Tanto este día (29 km) como el anterior (32 km) son de un bonito perfil rompepiernas. De hecho, en una bajada me medio torcí la rodilla izquierda, hacía lustros que no me daba la brasa. No tuvo mayores consecuencias el asunto. Se pasan muchas aldeíñas y lugares; muchas tienen unas preciosas casas de piedra con tejado de pizarra, que valdrían un pastizal si las pones en la provincia de Madrid, pero en las que viven por lo general unos paisanos ya bastante maduros en un estado no muy lejano a la pobreza (muchas no tienen más calefacción todavía que el hogar de la cocina). Anejo suele estar la nave para el pajar y los aperos, y el establo con algunas vacas, delante del cual suele haber un perro grande (aunque con frecuencia amigable -o es que Nutria tiene buen feeling con los guaus-).

Fue gracioso que después de tan cansada jornada, y teniendo el objetivo de dormir en el albergue de Santa Irene, al pasar por esta pequeña población, el albergue estaba cerrado. Muy triste ante la perspectiva de cascarme otros tres kilómetros hasta Arca do Pino, unos pocos metros más alante, en una zona de descanso paré a merendar dos mandarinas. Cuando arranqué de nuevo, pasó por ahí Ivan Ivanovitch, al que pregunté por el próximo albergue. "Está ahí abajo, a cien metros", y así era. Por cierto, en el área de descanso había un radar móvil de la Guardia Civil que se estaba poniendo las botas.

En el albergue de Santa Irene el agua estaba fría de cojones, pero yo me duché como una valiente porque olía decididamente a raposo difunto de varios días. Alessandro, que había robado verdura de las huertas durante todo el Camino, subió a un bar para agenciarse un buen perolo (la cocina estaba fatal equipada) y se marcó un caldazo para toda la congregación que hubiera resucitado a un muerto. Eso sí, luego se portó fatal toda la noche regañando a Iván por roncar (y al final la que roncaba era Lola la iraní-norteamericana). Por cierto, Alessandro es finisher del IM de la Isla de Elba, quedó el noveno absoluto y se lo cascó en unas diez horas. Eso sí, un poco fantasmilla como todos los italianos. Pero sin duda un buen tipo; iba haciendo el camino con su hermano autista (que por cierto, para ser autista era bastante simpático, aunque se comunicara poco).

El último día amaneció frío y ventoso. Nada que reseñar hasta llegar a o Monte do Gozo; allí yo estaba persuadida de que vería la catedral de Santiago y sería un momento emocionante y glorioso. Pues ni catedral ni Cristo que la fundó. Y eso que me desvié incluso un poco buscando un punto desde el que se viera. Pues que si quieres arroz. Eso sí, al entrar a la población y ver el cartel del MOPU en la carretera, "Santiago", se me puso una sonrisota bastante idiota. Localicé un bareto en el casco antiguo donde me aticé un buen homenaje a base de pimentos de Padrón (dos picaban), pulpo a feira y queso de tetilla; y luego me fui a la catedral. Y como están re-policromando el Pórtico de la Gloria, pues ni puse la mano ni le di el croque al santo; lo cual que habrá que volver. Pero mira por donde, cuando fui al altar a abrazar al santo, se me saltaron las lagrimillas. Tócate las narices con Nutria la escéptica.

Luego encontré a mis compañeros peregrinos y nos fuimos a por la Compostela. Precisamente gracias a ella viví la última gran anécdota del viaje; resulta, yo no lo sabía, que si apareces a una determinada hora con una fotocopia del documento en cuestión por el Hostal de los Reyes Católicos y eres de los ocho primeros, los tíos se tiran el pingüi y te invitan a cenar. Así que ahí nos juntamos Ricardo el mejicano, Felipe el brasileño, Iván Ivanovitch y una serviora con un coreano que se lo sabía de anteriores ediciones y un argentino; estos dos últimos habían hecho la Ruta de la Plata (por lo que contaron, he decidido que será mi próxima ruta a Santiago). Y nos recorrimos toda la trastienda del hostal, hasta las cocinas, donde nos dieron una bandeja con una ensalada, huevos fritos con patas y jamón, un yogur, vino y agua, y nos fuimos al comedor de peregrinos a comerlo, y lo pasamos como Dios. Y por cierto, mi inglés es mejor de lo que yo creía (también es cierto que como cada vez tengo menos vergüenza, estoy más suelta).

Y luego cogí el coche cama y volví a Madrid. Qué pena. Ojalá la vida real fuera como el Camino de Santiago.

La gata Luna

2008-11-28T10:17:00.000-08:00

Por unos momento me he planteado si esta entrada no iba a ir mejor en el otro blog, el de la Culebra. Por que la gata Luna era mucha gata Luna.

Cuando Luna llegó a nuestras vidas, la situación era esta: yo tenía ya hacía varios meses a las nenas, Thelma y Louise, y a Fósilman, con el cual todavía no había reunido mi tipi, le habían regalado hacía no mucho a Yoshi, un gato rubio que había sido maltratado psicológicamente (o lo que sea mantener permanentemente encerrado a un gato en un cuarto de baño). Fósilman había conseguido hacer de Yoshi un gato simpático, si bien algo simplón.

No es Luna, pero se le parece mucho

Bien, hete aquí que una noche al llegar a mi casa, en el árbol junto al portal había una gata maullando desgarradoramente. El típico caso: me subo a un árbol a ver si pillo un pajarito, el pipi se las pira... y a mi me entra el yuyu al ver desde donde tengo que bajar. Total, que ni cortos ni perezosos, arrimamos el contenedor de basura al árbol, y Fósilman se subió y atrapó a la bicha, que prestamente se lo agradeció clavándole las uñas hasta el tuétano. Efectivamente: había sido la primera y última muestra de debilidad de Luna. Acababa de darnos la primera pista.
Nada más subirla a mi casa, dejo claro su origen callejero. Se lanzó como una bala al plato de pienso de las nenas, y estas, que muy curiosas se asomaron a ver quien había vbenido, se llevaron ese bufido típico: bfffffff.... grrrrrrrrr.... urrrrrrrrr...... grrrrrr..... Las nenas se piraron a toda castaña, en vista del plan, y la otra se papeó el plato entero.
Al día siguiente, Fósilman se la llevó a su casa, que tenía un soleado patio trasero rodeado por una tapia de unos dos metros y por el cual solía pasear Yoshi muy pacífico. Luna llegó, miró a Yoshi con desprecio pero no le bufó (seguramente por ser macho, aunque castrado), localizó el plato de pienso, la bandeja de la arena y el sofá (útil tanto para sestear como para afilar las zarpas)... y tomó por completo posesión de la movida.
Para empezar, la tapia del patio le daba risa. La primera noche que se le antojó salir, le echó un vistazo al muro para calibrarlo, y alcanzó sin esfuerzo la parte superior desde el alféizar de una ventana. "Adiós muy buenas", pensó Fósilman, "ya te he visto por última vez". No hay problema, con el pienso todo el día disponible y ese pedazo de sofá, se iba a privar Lunita. Volvió a la mañana siguiente, visiblemente cansada, y se tiró a dormir un siestón. Tal que un hijo adolescente. Sólo le faltó cantar "Desde Santurce a Bilbao" u otro canto regional.
Si alguna vez hubo en el mundo una gata callejera, era fue mi Lunita. Si Fósilman dejaba un momento la bolsa de basura llena junto a la puerta, mientras iba a buscar las llaves de casa, Luna aprovechaba para agarrarla con las fauces y se la llevaba pasillo adelante hasta su guarida, para echarle un repasito. Cuando por fin Fósilman trasladó su campamento al de Nutria, las primeras semanas fueron casi trágicas. Luna decidió que su objetivo en la vida sería echar a Thelma y Louise de su territorio, y las tenía sometidas a terror constante. No así con Yoshi, con quien había hecho bastantes buenas migas. Tal era la tensión, que un día no fui capaz de soportarla y me eché a llorar, en vista de lo cual Fósilman decidió partir el territorio en dos mitades dejando cerrada por norma la puerta que daba del comedor al pasillo.

Esta es la verdadera personalidad de Luna

Y aquí viene lo espeluznante. Esto se lo enseñamos alguna vez a una visita y en cuanto pudieron se piraron. Véase:
La susodicha puerta del comedor tenía un dedo y medio de holgura respecto al suelo. A Fósilman le encantaba cortar una rodajita de chorizo. Se ponía delante de la puerta y desde una altura de un metro, dejaba caer suavemente la rodaja. En la misma centésima de segundo en que esta tocaba el suelo... salía como un relámpago una garra por debajo de la puerta que indefectiblemente atrapaba limpiamente la vianda. Escalofriante. Desde entonces lo usamos para las visitas indeseables. Les entraba mogollón de prisa por irse.
No castramos a Luna porque la vimos canija y decidimos esperar a que creciera. Pero no creció. ERA canija. Pero matona. De repente empezó a engordar sospechosamente. Efectivamente: durante esas noches de crápula cuando vivía en casa de Fósilman, se tiró a todo el barrio. A vivir que son dos días.
Una noche que yo estaba en el sofá viendo la tele, aquella fiera corrupia se subió para mi gran sorpresa en mi regazo (hasta entonces despreciado, mariconadas las justas) y me puso una patita en cada hombro, se recostó y ronroneó, con su tripita bien pegada a la mía. Podéis imaginar la hemorragia de babas que tuve. Hasta entonces, yo tenía aprecio a Luna, pero sobre todo admiración. Admiración por esa capacidad de supervivencia que mis otros gatos no tenían, por esa autosuficiencia. Pero esa noche, Luna se me metió en el bolsillo. A la mañana siguiente, a las seis, según yo salía de la ducha, Luna empezó a parir sus cuatro gatitos.
Fueron unas semanas estupendas. Los gatitos mamaban, reptaban por la colcha, empezaban a abrir los ojitos, a jugar... Luna los cuidaba, jugaba también con ellos, fue muy buena madre. ¡Y Yoshi muy buen tío! También jugaba con ellos, les limpiaba los pises cuando aún no andaban, les lavaba... Los gatitos fueron creciendo y les fuimos encontrando acomodo; a todos excepto a Morcillas.
Así que teníamos cinco gatos en casa, situación ya insostenible (y por cierto, hay una disposición de la Comunidad de Madrid que prohíbe tener más de cuatro mascotas en un piso, aunque la verdad que eso nos traía al pairo). Demasiados gatos para tan poco territorio. Luna, una vez destetados todos los gatos, retornó a su humor intratable y reanudó con nuevos bríos la persecución de Thelma y Louise a la mínima ocasión. Ni siquiera una vez castrada mejoró su carácter. Así que tuvimos que tomar la decisión.
Una tarde de principios de primavera, la devolvimos al parque donde la encontramos junto a nuestra casa. Estaba castrada, vacunada, bien alimentada y empezaba la estación favorable. Cuando abrimos el transportín, Luna salió al trotecillo alegre. Sólo se volvió a mirarnos un instante breve antes de bajar unas escaleras que se perdían entre la maleza... y desapareció.
No he vuelto a ver a Luna. Espero que haya llevado y siga llevando una vida feliz en libertad por los parques de este pueblo. A veces la echo de menos, a pesar de todo lo que era. Y entonces la recuerdo en aquella última mirada que nos echó, sin sombra de reproche, un simple "Adiós, chicos", y se fue, quintaesencia destilada de la libertad.

Pack básico

2008-11-13T10:47:00.000-08:00

Sepan algunos seres humanos que entrenan lo que yo jamás sería capaz de abordar, que si eres de físico pseudo lisiado permanentemente como la ínclita Nutria, si te pones a sumar, al final de la semana te puede salir una cantidad de horitas dedicada al ejercicio físico como si prepararas algo serio (o sea, no acabar 1/2 Ironman con la dignidad extraviadísima, sino acabarlo con tronío y donosura). ¿Y como pouede ser eso, si no conozco varón?, digo.... ya me he liado con la Biblia, coñe.

Pues el misterio es que tú vas y te lesionas y entonces vas al médico deportivo. Que ve que musculas fatal por tu idiosincrasia genético-endocrina-sexual o similar. O sea, que tienes que hacer trabajo de fuerza, y además todos los diítas. Asín que, tras, por ejemplo, dos semi lesiones y una lesión gorda, has acumulado deberes del señor doctor hasta el aburrimiento. Y de ahí, que la Nutri, como el US Postal Service, llueva, nieve, etc., TODOS LOS DÍAS (aunque confieso que al final la cosa queda en seis a la semana) ha de desarrollar los que llamaremos el "PACK BÁSICO", consistente en:

Abdominales rectos y oblicuos altos y bajos (en total salen 300)
Ejercicios de giro de columna con pica (unos 8-10 minutos)
Ejercicios de báscula pélvica (4-5 min.)
Isométricos (muy variiados y puteantes, con perdón, de brazos, troncos, parte posterior, costado...)
Glúteos, isquiotibiales, abductores y adductores
Estirar hasta que dé de mi

Todo lo cual acaba por sumar casi una horita. Lo cual, que si yo, que no doy más de mi, de entrenamiento "reglado" hago digamos que 8 - 10 horas semanales, a esto pues le sumamos como 6 horas; mucho para las pequeñas alfeñiques. Pero es lo que hay si quiero hacer un deporte un poco más activo que las chapas. Ya me reencarnaré en un mustélido más apto para la siguiente, si llevo buen karma.

La nueva temporada (si Dios quiere)

2008-11-04T10:07:00.001-08:00

Lo mismito que el año pasado, vamos. Empecé temiendo que me iba a lesionar... y así fue. Y eso que puse que iba a ser muy cuidadosa, y no se qué demonios. Así que voy a poner aquí lo que pienso hacer este año, otra vez, si las lesiones me respetan... y no lo tengo nada claro.
Para empezar, el año pasado, durante el duatlón de Alcobendas, debió ser como a la tercera vuelta del primer segmento, tuve una revelación. Dios, o alguien por el estilo me iluminó. Mientras veía cómo todas esas descerebradas corrían a toda castaña, con lo que quedaba todavía, me dije, "Concha, tú ya no estás para andar dejándote el bofe lastimeramente por ahí. Tú ya estás para correr como una REINA, mirando a tu público mientras saludas con la manita, regocijándote en el paisaje". Y así fue como tomé la primera decisión cara a la temporada 2009: QUE LE DEN POR SACO A LOS DUATLONES. Con una sola posible excepción: si se hace Copa del Rey y mis compañeras me necesitaran para formar equipo (esto es, si realmente están tan ávidas y desesperadas como para eso).
La segunda decisión, me gustaría pensar que consciente y meditada, fue PASARME A LA MEDIA DISTANCIA. Veamos, no es que crea que lo vaya a hacer bien. Pero si realmente a mi poner la bici a más de 32 km/h en llano me cuesta un Congo, donde creo que igual no lo hago muy bien va a ser en la distancia corta. En la media por lo menos me da para mirar el paisajillo.
Como consecuencia, este año Portsea me ha encuadrado en el Grupo G2, que tiene como Objetivo terminar con dignidad pruebas doble olímpico y 1/2IM . Aquí la verdad es que pienso que P. ha de ser mago para hacerme terminar 1/2 Ironman con algo que no poseo en absoluto, pero confío en él. Yo en realidad lo rebajaría a terminar 1/2 IM antes de que retiren del todo la meta y los boxes, pero no hay ningún grupo con ese objetivo, así que se hará lo que se pueda.
Así que me he apuntado al Half Challenge de Barcelona (con seguro de anulación). Si se puede, haría los tris de la Casa de Campo, con el lícito objetivo de divertirme muchísimo y disfrutar del ambiente, y dejar que mis viejas comadres me metan la del pulpo para su gran satisfacción; alguna otra gracieta corta y divertida, por la geografía española (¿Talavera?); después, si hay hueco y no es en casa Dios la Copa del Rey; y para terminar, otra cosilla tirando a larga hacia septiembre. Todo eso si mi físico miserable no me obliga a ir de pomponera oficial del reino, lo cual no queda descartado.

Ah, y alguna San Silvestre divertida, como la de mi pueblo (a ver si la vuelvo a correr disfrazada, es una historia que os tengo que contar) y en veranito, a ver si cae alguna travesía a nado por ahí.
Y que Dios nos conserve la salud.

Trabajos en altura

2008-10-24T09:37:00.000-07:00

Reconozco que me gusta mi trabajo. Pero como todos, la verdad es que al cabo de unos años conlleva un poco de rutina, poca en mi caso, pero la lleva. Así que viene muy bien que, de vez en cuando, como caída del cielo, venga alguna pequeña novedad... y la última ha sido un super chachi curso de Trabajos en Altura. Con muchíííísima parte práctica.
Para empezar, el profe era un figura. Lo sabía todo del tema, lo transmitía bien e infundía un montón de confianza... lo cual si te vas a colgar a unos cuantos metros de altura de una cuerda y un arnés como que viene bien.
El caso es que a mi estas cosas de pequeña me daban un tanto de cague, lo cual viene a demostrar que la Nutria, cuanto más vieha más descerebrada. Se me deben estar muriendo las neuronas a puñaos. Y lo bien que me lo paso...
Así que ahí tenemos a la Nutria, con su arnés, su casco y toda la ferretería encima (cinturón posicionamiento, juego de ganchos, juego de cinchas, etc.) trepando por las torres de celosía, haciendo rappel, trepando por escalas, montando líneas de vida... ¡qué divertido! Ha sido como pasar tres días en "De pino a pino" (sitio de la Barranca de Navacerrada que recomiendo a quien no tenga vértigo y le gusten las tirolinas) o volver otra vez de campamento (bueno, prefiero hacerlo en la montaña mejor que en un polígono de Valdemoro, pero qué se le va a hacer). Y francamente, cansa, si alguien ha trepado alguna vez por una torre metálica sin dispositivo de ascenso, sabe de que hablo. Di el entrenamiento de ese día por hecho con el simple complemento de unos pocos abdominales, unos pocos isométricos y bastante estiramiento. Y todavía tengo agujetas en los brazos.

Reinicio

2008-10-13T12:20:00.000-07:00

Así que con mucho cuidado, estamos volviendo a hacer un poquillo ejercicio. Ya voy sacando la bici de carretera por terrenos ondulados, una hora y tres cuartos, y obteniendo bastante satisfacción, aunque voy muy lenta. Pero qué más da. Ayer, por ejemplo, me hice el recorridillo San Lorenzo - Galapagar - Villalba - Guadarrama - San Lorenzo. Dando un rodeito por Guadarrama, me salieron 39,9 km en 1:44. Me gustó porque es una ruta que no había hecho nunca, y que me da jueguecillo para en futuras salidas combinar con otros pueblos. Además iba bien de tráfico. Los únicos inconvenientes son a) a ver si la Espe y su mariachi se estiran un poquito y asfaltan el tramo El Escorial - Galapagar, que perdí dos o tres empastes, y b) lo de la "vuelta a la calma" no reza para nada con la llegada a mi domicilio, jodó, que el último tramo tiene una pendiente del 18%.

¡Albricias! ¡He corrido un poquillo! 15 minutitos el sábado, para probar, con muy buenas sensaciones, y 20 minutos hoy, en que he acusado un tanto el esfuerzo de ayer (recuérdese que he estado varios meses lesionada) y se me ha cargado un poquillo la fascia lata y la zona lumbar, pero vamos, tampoco nada grave. Eso sí, a la hora de escribir la presente estoy dandome un masajito en ambas fascias latas con mi Cefar.

Y por último, hermanos, he de abriros mi corazón y hacer una confesión: durante el mes de octubre estoy yendo a aquagym. Ya lo se, me pega como a un Cristo dos pistolas, pero se me ocurrió que era una manera divertida de coger de nuevo un poco de fuerza, movilidad y bofe. Por cierto, no me resulta sencillo, ¿eh? Se suda bastante. Y como encima se hacen como bailecitos, Nutria la Muñones parece un gorila cabreado suelto en medio de una cacharrería. Por lo demás, que sepáis que para eso hace falta calzar una especie de zapatillas espantosas como de marujona de los años 60; eso, o hacerse, como yo, unas ampollas sangrantes en solo 40 minutitos. Lo que yo os diga.

La bici de montaña y yo

2008-09-28T11:04:00.000-07:00

Hermanos: me gusta el campo más que a un tonto un lápiz. Me encanta corretear por el campiri, casi olisqueando y moviendo el rabito como un chucho. La bici de montaña en principio es el compañero ideal para poder alargar esas expediciones. De hecho, a mi lo que me enganchó de correr es que así podía explorar el campo llegando más lejos que andando. Y la MTB, con la salvedad hecha de las zonas intransitables, debe ampliar la libertad de uno conforme aumenta tu radio de acción. ¿No es eso?

Ah, pero ahí topamos con Nutria la Muñones. Por mi santo patrón, o me ponen una pista de tierra bien trillada o mi vida es un infierno. Véase hoy: he sacado el cacharrete desde Moralzarzal por la Cañada Real en dirección a Colmenar Viejo. Por cierto, con mis pedales globeros, digo mixtos, esos que por un lado tienen cala y por el otro son pedal no automático. Por si a alguno le quedaba alguna duda.

La cosa va más o menos bien hasta la carretera Cerceda - Colmenar, algún despistillo porque tiene muchos cordales esa vía pecuaria, pero sin mayor trascendencia. Pero para pasar por debajo de la susodicha carretera, hay un paso inferior para emerger del cual hay una cuesta muy pindia y muy pedregosa. Primera puesta de pie a tierra de urgencia, con grave riesgo de no tener tiempo de sacar la cala (a ver, ¿para qué llevo el pedal globero?, ¿ein?). Pues luego he llegado al cruce en que un ramal tira para Manzanares y el otro para Colmenar, y he intentado tirar para Manzanares, que era más cuesta arriba y más caminejo. Y no me había endrogado ni ná. Menos mal que a) no pasaba nadie por ahí y b) aunque hubiera pasado alguien, yo carezco de dignidad. Pánico. De eso que dices, "ay, qué pedrolo. Como le pase por encima me la pego", y como no, le pasas por encima. No me he caído, pero he empujado la bici cuesta arriba bastantes trechos. Y no, los demás no hubieran hecho lo mismo; había huellas de MTB suficientemente profundas como para darse cuenta de que llevaban el bicho encima.

Y qué decir de las bajadas. Con el pedal del lado "manual" :-D y los deditos crispados sobre el freno. Encima, esas zonas tan arenosas hacen que a veces te metas en auténticas trampas, y si estás bajando derrapas (y eso que suelto el freno cuando lo veo) y si vas en llano la bici se para o deriva hacia sitios insospechados...

Volví al cruce y tiré un ratito hacia Colmenar. Ese ramal es un poco más civilizado, y llegué hasta un cruce que hay un poco pasado un depósito del canal de Isabel II. Ahí me pareció que mi cadera ya llevaba bastante tralla, y decidí volverme. La vuelta fue menos "incidentosa" (iba a tiro hecho). Al final, 1:33 para 17 km :-( ; la media me ha salido a unos 11 km/h (lloremos).

La prueba definitiva de que me he dado un golpe en la cabeza en algún momento de mi biografía es que... ¡tengo que volver otro día y ver qué hay más allá de ese famoso cruce!

Hay esperanza

2008-09-21T10:39:00.000-07:00

Sí, ya llevo otros dos días más de sacar la bici, y no va mal. El viernes hice Manzanares - Soto - Carril bici hasta la primera rotonda - Manzanares - Cerceda - manzanares. Y bastante bien. Hoy he hecho una hora de MTB, más bien llana, y me he sentido bien. Si acaso ahora me molesta levemente la parte baja del trocánter, lo cual he decidido que no me inquieta mucho. A ver si la semana que viene puedo nadar un poco más que esta (sólo un día por catarro -el primero en varios años-) y sacar también un poco la flaca.

Bici por fin

2008-09-14T11:08:00.000-07:00

Desde primeros de agosto que no cogía la bici, que me hice Cotos-Navacerrada y vuelta y con sólo eso me pillé un dolor de cadera que lo flipas. Pero hoy, que iba a ir a probar a la sala de musculación con la bici de spinning, van y tienen cerrado el quiosco por la Romería. Así que me han hecho un cacho de favor. Porque he decidido "ah, ¿sí? Pues de bici de spinning un cuerno" y he sacado la flaca. Sin complicarme la vidita, eh, que no está el horno para bollos. Empecemos por Manzanares - Soto del Real. Bien. Esto va bien. Cachito de carril bici hasta la primera rotonda, y cogemos una cuestecilla. Parece que no duele. Vuelta hacia Manzanares. C**o, noto la cadera bastante bien. ¿Un trocito más? ¿Hasta el cruce de El Boalo? Vaya, pero ¿no tenía el viento a favor antes? ¿Como es que ahora también? Y sólo al volver hacia Manzanares, a rueda de los caracoles, me he sentido ya un poco cargada. ¡Loado sea Jehová excelso! ¡Me siento estupendamente!

Ahora ya en frío, por la tarde, noto alguna sensación extraña; espero que mañana no esté muy dolorida y que si hay alguna pequeña cosa se quite con el masaje de descarga (uno a la semana por prescripción facultativa) del martes. No se si esta temporada podré hacer triatlón, pero si no, tal vez sea la siguiente.

Un buen recorrido

2008-09-13T13:08:00.000-07:00

Esta mañana, pues, me he puesto a ello. El recorrido lo hice por primera vez con Susín Castelló en uno de sus campus; y lo intenté otra vez y tuve que desistir por culpa del metro de nieve que se acumulaba en algunos sitios. Con Susín lo hice corriendo; Dios quiera que, aunque tarde más, pueda volver a hacerlo.

Es por la zona más exterior de los Pinares Llanos, casi ya en La Aceveda, ese enclave de Madrid en la provincia de Ávila. Son unos 16 km, los ocho primeros de subida no muy fuerte, con alguna vaguadilla intercalada, y más o menos al contrario la bajada. Mínima altura unos 1460 m; la máxima, algo por debajo de los 1700.

No se veía apenas gente. Y eso al principio, que me crucé con los coches (autorizados, puesto que hay barrera) de ganaderos varios. El resto de la subida, solo yo, los cuervos, algún trepador azul, y el sonido del viento y de mis pisadas. Una familia se había colado por algún lado con el todo terreno, pero sólo ellos. El paisaje, increíble, y además relajante; la soledad, total; una gozada. Y la bajada prácticamente igual. Sólo me pasaron dos ciclistas; y al parar en el pequeño embalse, lugar para quedarse embobado y fosilizar, de lejos una pequeña mancha blanca parecía indicar un ser humano.

La verdad es que iba un poco demasiado pendiente de mis sensaciones. A decir verdad, muy pocas molestias, menos que otros días de este verano. Y en realidad, cuando mejor me encontraba fue al acabar la excursión, después de 3 h 45 m, incluidas paradas para tomar un bocado (y muchas para mear, me estoy haciendo mayor). Creo que realmente me va bien andar. Mañana veré como estoy. Me duele un poco el trocánter, pero no más que el domingo pasado, o el lunes, por ejemplo. Y el martes toca masaje de descarga; creo que aunque no estoy muy contraída, me vendrá al pelo.

La nueva temporada que empieza...

2008-09-12T10:13:00.000-07:00

...no se si se va a poder llamar triatlética. De momento, no, desde luego. De momento sigo lesionada, aunque recuperando un poco, muy lentamente.
El lunes me volvieron a infiltrar, pero hasta donde pude percibir, con una dosis muy pequeña. Ha habido un giro en la estrategia; tras comprobar que después de las grandes palizas de andar la pata se despierta mucho mejor y que en cambio los días muy sedentarios duele más, hemos resuelto el médico y yo empezar a muscular la patita con prudencia y poco a poco. Así que los objetivos van a ser todos a medio/largo plazo o simplemente, al plazo que le salga de ahí mismo a mi cadera.

Objetivo principal: RECUPERARSE DE LA LESIÓN

Trabajo de fuerza prudente pero constante
Caminar
Caminar
Caminar más
Terminar el camino de Santiago para pedirle al Santo que me cure la patita (ya sé que también sirve sacrificar un recién nacido en noche de plenilunio, pero eso es un engorro y se pone todo perdido)

Y a partir de ahí, si va todo bien, poco a poco ir haciendo algo de montaña, a ver si así además cojo bofe de nuevo, y a ver si se pudiera sacar algo la bici, o al menos nadar sin que duelan los virajes o lo que sea... de momento de triatlón o carreras populares no me atrevo ni a hablar.

Y así ha ido transcurriendo el verano...

2008-09-09T11:10:00.000-07:00

...entre nadadita y nadadita. La verdad es que ha habido poca piscina; me cronometré a la semana siguiente de Pálmaces un 3.000, por si me animaba a la marnatón; pero lo que me disuadió no fue el discreto tiempo de 1:01, sino que realmente acabé casi con pájara, lo cual que la marnatón es factible... pero el año que viene. Si Dios quiere, porque la verdad es que en piscina de 25, los virajes todavía me siguen molestando. En piscina de 50, por la menor frecuencia, no tanto.
Aún así, he ido varias veces a remojarme a algún pantano. Al de San Juan no mucho, por la diversa fauna bípeda que se dedica a su empuerque sistemático, y porque la verdad que ya lo tengo un poco visto. Recalé un día en su cola, el Puente Nuevo, y ahí estaba más limpio, pero para que la a Nutria le costara decidirse a entrar, ya tenía que estar frío. Me decidí, sin embargo (genio y figura hasta la sepultura), pero sin neopreno y con la corriente del Alberche todavía muy notoria a esa altura, un par de embatidas de orilla a roca y de roca a orilla ya justificaban el paseo.
A finales de agosto, la habitual incursión con Fósilman en el Teruel profundo. Hay algunos detalles en el blog de la culebra; aquí en otro tono, reseñaré la enormemente satisfactoria excursión que hicimos a lo largo del río Martín. Nos cruzamos con demasiada gente para ser martes (una pareja), aunque era agosto; por unos sitios apelotantes. El trayecto discurría por un cañón de mediana anchura e impresionante paisaje, y obligaba, si se quería disfrutar de verdad, a vadear el río con frecuencia. Cuando ya la ruta proyectada nos sacaba del cañón y nos alejaba del río, acordamos separarnos; yo volvería atrás a por el coche, desandando lo andado, y Fósilman continuaría hasta nuestro pueblo de destino.
No sé. Igual soy rara, pero ahí fui feliz. Feliz como cuando tenía once años y cada excursión te descubría un mundo. Y es que vive Dios que me gusta andar sola por ahí, explorando, bañándome en los ríos, sin ningún otro ser humano en varios kilómetros a la redonda. Y además, estaba bien tener una misión que cumplir: tenía que ir luego a rescatar a mi chico. Y aunque en la rápida marcha que adopté notaba cómo se me iba cargando la cadera mala, fui feliz. Con el poco deporte que he hecho desde abril, la marcha de ese día, de algo más de tres horas netas, me dejó cansadísima; pero, oh, descubrimiento, al día siguiente tenía la cadera casi como nueva. Mira tú.
El aterrizaje de nuevo en la civilización: atroz lo describe pálidamente. Si algún día dejo de dar señales de vida, no me busquéis, porque estaré en un lugar que no existe.
Bueno, pero para compensar, está la última nadadita, 40 minutitos, como suelo, por el Charco del Cura esta vez. No siendo día festivo en la provincia de Ávila, no había apenas gente, y aquí dejo constancia de que la gente de El Tiemblo es extraordinariamente limpia, y tienen la orilla de su embalse pulcra como, me temo, no la tenían los pescadores del embalse de Teruel por cuya orilla paseé. La nadada fue muy bonita. Como he vuelto a la respiración bilateral, que me carga menos el hombro, entreví bastante el paisaje; lo cual me animó luego a hacer una corta excursión, de como hora y media, por la orilla. La pata me dolía aquí y allá, pero luego a las mañanas siguientes me levanto bastante bien, lo que me ha llevado hoy a hacer otra excursión, desde la Herrería, a la altura de la Fuente del Triángulo, a Zarzalejo y vuelta, comiendo en Zarzalejo. Y también me dolía la pata; pero de este tema se hablará en una próxima entrada.

XXI TRAVESÍA DE PÁLMACES

2008-08-12T00:47:00.000-07:00

Lo cierto es que llevaba buena parte de junio y casi todo julio con una buena sobrecarga en el hombro derecho, así que de entrenar ni medio seriamente es que ni hablamos, máxime si tenemos en cuenta que la lesión en la cadera me impedía hacer ningún tipo de viraje ni volteo ni, en general, impulsarme en la pared de una piscina. Así que únicamente nadar en aguas abiertas y con bastante prudencia. Por lo que mis expectativas para esta travesía eran simplemente quedar entre las cien primeras*. Pero eso sí, me apetecía mogollón, principalmente por ser en Pálmaces, sede del famoso triatlón del que todo el mundo habla con gran cariño, y por ser mi primera travesía a nado organizada.

Y ahí que madrugamos FósilMan y yo, para, al separarnos de la carretera principal, irnos adentrando en un pequeño y nuevo mundo de inmensa paz y paisaje precioso aún sin ser grandioso (lo cual le salva del turismo masivo, seguramente).

Para empezar, yo iba a nadar con el bañata oficial Aguaverde… pero estaba más pasado que la yenka, y ya no era por el espectáculo porno, sino porque aquello tenía pinta de embolsar varios litros de agua, así que menos mal que como mujer prevenida llevaba el bikini de competición en el maletero. FósilMan partió a lo suyo (la prospección paleontológica) y yo me sumergí en el ambiente con mis compañeros, empezando por Nuria y Ernesto y su amigo Luismi, siguiendo por Manu y familia y terminando por Gaizka. Reseño también el feliz encuentro con José Ángel y Mª Ángeles, de los Diablillos, con los que me tomé el preceptivo cortado con sacarina (al que me invitó el padre de Mª Ángeles como un milord) y que me llevaron de vuelta del pueblo a la zona e salida.
Primero salen los chiquis y demás gente de la prueba de 500 m. La preadolescente que ganó se los cascó en unos 7 minutines, y todavía le quedan tres o cuatro años para llegar a la mejor edad del nadador, la criaturita.

Bien, y allí estábamos ya los de los 2500 m con los pies en el fango y dieron la salida. Miré a mi alrededor: era la abuela de la categoría femenina y casi también de la masculina. Para empezar, me entró agua en las gafas en el ojo derecho. Eso me pasa cuando es la segunda colocación de gafas, o sea, cuando lo hago con la cara ya mojada, y es que me había tirado un ratillo antes para probar el agua. Tras un par de intentos desistí: a nadar con el ojo en remojo (la conjuntivitis del ojo derecho sólo me duró hasta el domingo por la mañana). Cogí la velocidad de crucero y a tirar. Como las boyas estaban puestas en línea recta y el tema era de ida y vuelta, vista una vistas todas, así que en seguida se podía tomar la referencia en la orilla opuesta, que era un grupo de árboles que destacaba bastante en la ladera pelada. Con toda la coña de las gafas me había quedado casi atrás del todo, así que fui remontando puestos poco a poco, pillaba unos pies, los superaba, pillaba otros, los superaba (incluidos varis seres humanos de esos con el bañador de nadador de élite, ya sabéis, de cuerpo entero), y así hasta quedar en un grupo de unas cuatro cinco chicas que iban a mi ritmo. Dos de ellas se adelantaron, y yo quedé hombro con hombro con una airosa joven. Literalmente hombro con hombro, porque ella insistía en empujar hacia la derecha; hasta que le dije “Amiga, amiga, las boyas quedan un poco más hacia la izquierda” y ella se rió y rectificó, aunque creo que derivó demasiado hacia ese lado. Así que quedé solita, un poco pasada la primera boya de las tres que había; y para cuando iba por la segunda, había alcanzado ese estado maravilloso de cuando sales a correr un rodaje largo y tranquilo, con esa higiene mental que procura, nadando súper a gusto (Ae ligero) y respirando cada tres brazadas, lo cual me permitía incluso ver el paisaje fugazmente y regocijarme en su belleza. Todavía de vez en cuando pasaba a alguien (Manu me gruñó al final de la prueba que le había pasado como un fuera borda). Así que cuando giré en la tercera boya iba tan relajada que pensé, cual de si una carrera popular se tratara, que debería apretar un poquillo. La referencia estaba clara, el brillo de los coches aparcados en la salida; así que fui acelerando un poco (Ae medio). Al superar la segunda boya vi dos gorros blancos algo más adelante (chicas) así que pensé, “¿Y si las alcanzo?” y efectivamente, cerca de la primera boya las cogí, pero en ese momento vi otro gorro blanco otro poco más allá, y dije “¿Y si a esa también?” y allá que fui, pero para luego mantener la ventaja había que apretar otro poquito (Ae intenso hasta la orilla). Ya al acercarme a meta aumenté la batida de piernas para poder correr bien hasta el arco; nada, ni de coña, salir del fanguillo era bastante heavy, pero no importó, ahí fue cuando oí al público animarme por mi nombre, y eso siempre mola (es lo único malo de las travesías a nado, que me falta el calor de mi público :-D). Anunciaron que fui la sexta, lástima porque las cinco primeras se llevaban premio y trofeo; pero eso qué importa. Lo cierto es que lo pasé fenomenal. Disfruté cada momento de la travesía, con ojo inundado o sin él. Nadé como nunca había nadado, ni siquiera en un tri, en el que siempre tienes que guardar algo para todo lo que queda. Me reencontré con la competición, pero en ambiente popular, como una carrera cualquiera, casi un descubrimiento como cuando empecé a correr. Y lo hice muy bien. Me encantó encontrar a mis compañeros en la meta, y sobre todo a FósilMan, al cual lo suyo no se le había dado tan bien (un trompico y un canto en el que se medio adivinada una chirla), que estuvo allí para hacernos unas fotos.

Luego me di una vuelta con él por el frente del embalse; Dios, qué peazo sitio, los que nunca hayáis pasado de la caseta de la hidroeléctrica (y encima con la lengua afuera, durante el tercer segmento del triatlón) os estáis perdiendo algo bueno. Verdaderamente. Pero como se acercaba la hora de la paella y de la entrega de trofeos, nos volvimos al pueblo. Allí pude comprobar que, de las cinco grandes nadadoras que me precedieron, la mayor no superaba los veinticinco; ¡lástima de categoría de veteranas que no había! No me importa; no sólo había cumplido mis expectativas, sino que las había superado ampliamente, y no ya simplemente por mi actuación, sino por todo el ambiente y el paisaje que lo rodeó.

Si queréis disfrutar de una travesía a nado, os la recomiendo.

Travesía San Ginés - Isla Plana (Cartagena)

2008-08-03T11:36:00.000-07:00

Aprovechando que mi amigo Pascual estaba pasando unos días en La Azohía, cerca de Mazarrón, decidimos quedar para hacer una bonita travesía a nado. De hecho, Pascual y yo nos conocemos de compartir clase de natación. En principio, la íbamos a hacer al revés, desde Isla Plana hacia San Ginés, en la Azohía, pero alguien nos dijo que por la tarde, a la hora que pensábamos partir, tendríamos la corriente en contra. Así que invertimos el sentido.
La tarde estaba buena para nadar. Hacía bastante calor, y el mar, que por la mañana había estado levemente picado (tampoco nada que nos hubiera hecho desistir) estaba algo más calmo. Había un mínimo de olitas para no aburrirse, si acaso. Dejamos primero un coche en Isla Plana, y con el otro nos desplazamos al punto de partida, la playa de San Ginés, cerca del puesto de vigilancia. Provistos únicamente del bañador, las gafas de natación y en mi caso, de una especie de sandalias de windsurf del Decathlon, y con las llaves de los coches bien sujetas al bañador, entramos en el agua.
Lo primero que comprobamos es que al elegir el sentido del nado habíamos tenido en cuenta la corriente, pero no el sol, que nos daba directamente de frente, dificultando mucho la toma de referencias. Bueno, la vida es así. También la vista era más bonita en sentido contrario, pero nadando tampoco se tienen muchas oportunidades de disfrutarla. Lo que sí era bonito en cualquier caso era el fondo, mezcla de pradera de posidonia con arrecife y arena. Se veían bastantes bancos de talpas y castañuelas, haciéndolo más ameno. Pero con frecuencia eso nos obligaba a culebrear mucho, ya que a veces no había calado suficiente entre las rocas para bracear, y además a Pascual no le gusta mucho la sensación de la posidonia rozándole la tripa, jeje...
Pasado un tiempo, y ya habiendo calentado, Pascual intentó que nos diéramos relevos, pero me temo que cuando yo iba delante el tenía que recurrir bastante a la braza, y en cambio, yo era incapaz de mantener su estela cuando me tocaba detrás. Se ve que el tío le ha dado a la piscina esta primavera, el cabroncete llorón. En cualquier caso, yo iba suave y tranquila, y bastante bien orientada, sin zigzagueos. Sé que tiendo a irme levemente hacia la derecha, pero no hubo problemas. La recalada a mitad que se observa en la foto aérea (tomada de Google Earth) fue porque las hijas de la novia de Pascual al parecer habían estado jugando con sus gafas, y le estaba entrando agua, así que tras un par de intentos de ajustarlas en aguas profundas, nos tuvimos que acercar donde él hiciera pie. Yo paré el cronómetro, pero no me puse en pie porque me parecía levemente trampa :-).
Y así transcurrió la travesía, muy apacible. Evité un sedal en un momento, en otro una moto de agua pasó un poco más cerca de lo que nos hubiera gustado... pero bien en general. Una vez ya caliente, se me suele meter en la cabeza, al igual que cuando corro, una especie de ritmillo-salmodia en la cabeza que acompaña mi brazada, y al mismo tiempo empieza esa sana divagación de pensamientos que se tiene también en la carrera a pie...
La playa de Isla Plana estaba algo más revuelta de arena, y con el agua caliente y oliendo a bronceador, pero eso fueron los ocho últimos minutos. En cuanto hice pie paré el cronómetro: una hora y un minuto. Días más tarde he medido la distancia en Google Earth: salen unos 2500 metros (50 arriba o abajo), según la línea que se aprecia en la foto. Teniendo en cuenta lo poco que le he dado últimamente a la natación, por mi sobrecarga en el hombro, que iba a ritmillo cómodo (hubiera podido seguir aún un buen rato) y que llevaba mis sandalietas, creo que está bien. Sin más pretensiones. Con ello además me pude convencer de que sí estoy para hacerme la travesía de Pálmaces y el hombro me va a aguantar. Pero lo que de verdad cuenta es lo a gusto que estuve y lo bien que me sentí después del esfuercillo, y mola además nadar en buena camaradería con mi amigo Pascual. Lástima que no tengamos foto finish :-)

Vacaciones renovadoras

2008-07-15T13:16:00.000-07:00

Bueno, parece que esto marcha. Ha dicho el médico que la entesitis ha desaparecido y ya sólo queda un poco de la sobrecarga, pero nada peor de lo que le suelen traer a consulta los atletas populares. Veredicto: aquarrunning estos quince días de vacaciones en Mazarrón (me he comprado un precioso cinturón de señora que aprende a nadar, jeje); empezar poco a poco con la bici la primera semana de agosto; y empezar con veinte minutos de trote la segunda semana, e ir aumentando poco a poco. En realidad, me encantaría nadar bastante en Murcia, pero ahora tengo una pequeña sobrecarga en el hombro. Ya he localizado una fisioterapeuta local, a ver si lo solucionamos.
El caso es que el señor doctor ya me había mandado media hora suave de bici dos veces a la semana, así que hoy he decidido que, puesto que tenía el coche en un taller de Villalba (un certero alcance trasero. Un peacho todo terreno enculó a mi bólido en una rotonda y le hizo regular de pupa... mi cuello perfectamente intacto. Creo que escribiré sobre ello un día) me bajaba en bici a recogerlo. Son 17 km desde mi casa, pero todo llano o cuesta abajo salvo tres cuestas insignificantes, y me he ventilado el tema en 40 minutos.
Pero qué feliz he sido. Hacía tiempo que no me permitía el lujo de sacar la bici, y me he puesto el maillot sin mangas, y he disfrutado por fin de la carretera y el cielo azul. Y encima ahora no me encuentro mal. Tengo el culo un poco raro, pero sólo eso. Gracias sean dadas a Jehová excelso.
Así que ahora... ¡quince días a la playita! Sin bici ni nada, pero eso sí alejada de un ordenador el tiempo suficiente como para que se me cure el hombro. Legión de admiradores: intentad sobrellevarlo. ;-D

Tarde de asueto

2008-07-03T11:31:00.001-07:00

Podría contar mi experiencia en Gijón, pero eso ya lo he hecho en la web de Aguaverde, así que aquí resumiré diciendo que hice la natación y disfruté, aunque en dos de las trazadas venían olas de través y daban ganas de agobiarse (pero pa qué); que debía ser un poco larga, porque tardé 18 minutos (y las primeras más de 13, eh); que hice las tres vueltas en la bici y a todo lo que di de mi, que era poco después de dos meses y medio sin tocarla, pero debía haber hecho solo una vuelta; y que di una vuelta corriendo a unos 7 min/km :-D y luego me retiré, y aún así a los dos días noté la sobrecarga en la pierna. La prueba estuvo bien, pero lo mejor fue la convivencia aguaverdiana (banquetes incluidos).
Y hubo otra cosa, muy sencilla, con la que disfruté enormemente: una pequeña travesía a nado que hicimos Petrus, Sherpa, Silvia y yo en la playa de Tazones, con aquel agua tan fría, como en la canción de Miguel Ríos, en la que nadé suave pero efectivamente, disfrutando a cada brazada. Así debió ser, porque a la salida Ana y Cris me dijeron que nadaba muy bien; señal de que iba con seguridad deslizando cómoda.´
Y luego la vuelta a Madrid, a Mordor como dice Akele; a lidiar con una especie de sopor crónico que llevo encima. Pero el martes hice un paréntesis. Aprovechando que fui a Toledo a dar un curso, y cansada ya de dar vueltas en redondo a una piscina (lo que causa estupor entre los demás bañistas), pregunté por algún embalse o similar para nadar en aguas abiertas. Nadie me supo decir, así que determiné ir a atravesarme Cazalegas.
Por cierto que por el camino pinché una rueda, a la altura de Torrijos, y pese a que es la primera vez que me pasa, la primera rueda que cambio, que no había leído ni leí el libro de instrucciones, tardé un simple cuarto de hora en cambiar la rueda, incluido paseo a poner el triángulo y toda la pesca. Y es que soy un monstruo con una llave fija en la mano. Y además, nada más entrar a Torrijos encontré un taller en el que me repararon la gracia en un cuartito de hora, por cinco euros, y hablando de bici con el mecánico. Así casi hasta da gusto pinchar.
Cazalegas estaba precioso. El nivel del embalse a tope, y todo alrededor de un verde intenso que contrastaba con el cielo. Había la cantidad de gente justa para que si me pasaba algo, se enteraran.
El agua estaba casi tibia, sin llegar a ser calentucha, y yo notaba como avanzaba fácil. La otra vez que me lo atravesé tardé 38 minutos con neopreno, y esta vez 41, que no esta mal para ir sólo con el bañador y dada la forma que tengo últimamente (esférica, en concreto). A la salida estiré largamente sobre la hierba; vamos una gozada de tarde de día laborable. Llegué a Madrid ya anochecido, relajada y contenta (aunque quizá con el trapecio derecho algo sobrecargado).

Parte semanal

2008-06-20T10:12:00.000-07:00

Bueno, pues me hice la resonancia y de ella se deduce:

1- Que la ínclita Nutria cortada en rodajitas parece un enorme tournedó triple. Es muy gonito, de verdad. Con su envolturilla de grasa y tó. Chiss, de primate bien adaptado, que hay que tener la tirilla de grasa por si las flais.
2- Que estoy bien hecha. Que mi articulación coxofemoral (a mi eso me suena a artrópodo) es muy congruente, sí señor.
3- Que tengo una leve osteítis púbica sin mayor importancia.

Porque las entesitis no salen reflejadas en una RMN; pero según dice el Sr. Doctor, a quien he visitado hoy, está bien haber visto la resonancia porque así se descarta cualquier otro problema. Que estoy bien hecha de ahí. Incluso que alguno de mis musculitos es potente, ha dicho (anda chá.... ).

Y nada que lo que voy haciendo está bien; que nade una media suave unas tres o cuatro veces por semana; que coja la bici, suave también, una o dos; cuatro sesiones o así de fisio ahí en Oberón, y a ver si con eso ya me encuentro bien. Incluso ha mencionado la expresión volver a entrenar refiriéndose a algún momento del verano... bueno, es que este hombre es muy optimista y positivo, yo pienso que ya será pa más. Lo que pasa es que siempre que voy a verle es justo el día que mejor me encuentro. Pero bueno, que vaya, que la cosa es que parece que en algún momento me curaré, que puede haber temporada próxima sin demasiado problema. Y eso está bien y me deja suficientemente bien resignada.

Para la semana que viene a ver si puedo poneros una imagen de la resonancia famosa, que será muy gore a lo mejor para algunos, pero a mi me da hambre porque se ve mucho filete y mucho jamón veteado. Buenas tardes.

Progresamos (ay que miedito da escribirlo)

2008-06-05T11:07:00.000-07:00

El viernes, el Señor Doctor, montado en cuatrimotor, sacó su pérfida jeringuilla ¡y me perforó el culo! Eh, malpensados, lo que hizo fue infiltrarme la inserción del glúteo. Coooñoooo.... maaanooo de santooo... lo llevo ahora más suave que un guante. Casi podría echarme ahora a trotar un ratito, pero no me da la gana. Hoooombre, a ver si ahora que después de dos meses empieza esto a estar medio normal la vamos a cagal. Que la inserción de los isquiotibiales (KULO -a grandes voces- para Akela) sigue doloridilla, y porque digo yo que habrá que averiguar por qué ha pasado esto antes de repetir la gracia. ¿O no? El lunes me van a hacer una RMN del KULO (costado :-D para mi Luismi, ese gran hombre) pa ver si es que la Nutria está muy mal hecha o qué.

Entretanto, y en vista de que pasar de 7500 m semanales de natación a 12000 tampoco es que me haya ido como que muy bien (bestial contractura del trapecio y su vecindad) y además el volteo me perjudica (santo Dios, qué paciencia) estoy bastante pasota. Creo que este verano voy a hacer alguna travesía a nado, pero creo que la voy a entrenar anárquicamente; y si se me pasa esta cosa del culo-costado en algún momento, igual me hago el entrenamiento del grupo más ligth. Po que me da la gana, oyes.

Pal año que viene, mis objetivos:

NO LESIONARME. Antes vaga que parada.
Terminar algún medio ironman o así antes de que cierren meta y sin petar ni de lejos

Así que:

SE PARA UN DÍA A LA SEMANA. Y se va al fisio a que afloje lo que toque ese día (algo habrá pero seguro)
Un poquito más de cantidad pero sin pasarse
Un poquito menos de calidad, también sin pasarse
Permiso para no hacer nada si se tercia un día, jodó

Y recordar que con el mínimo entrenamiento que pone Pablo acabé un duatlón olímpico muy entera. Y es que una responde muy bien a las cantidades pequeñas, pero en seguida me paso de rosca. La vida es asín, corazón.

El paréntesis

2008-05-23T12:55:00.000-07:00

Hoy he visto un jilguero. Se me había olvidado que en Madrid hay algo más que gorriones. Era una hembra, y estaba en la mediana de la Avenida de Arcentales. Yo la veía metida en un cierto atasco; por el sentido contrario, pasaba en cambio el tráfico a bastante velocidad. Incluso pasó una ambulancia con la sirena puesta. Pero la jilguera no se alarmó. Siguió allí, en el apenas metro escaso de mediana, tranquila pero atenta, picoteando qué se yo. Mientras, el tráfico rugía por un lado y bramaba sordamente por el otro. Y verla allí, dando sus saltitos, ella a lo suyo, no se por qué me resulto reconfortante.

Ni competitividad ni Cristo que la fundó

2008-05-08T11:27:00.000-07:00

Hala. Yo creo que es que me ha castigado Dios, o algo así. Por decir que quería ganar a mis amiguitas. Pues ahora daría lo que fuera simplemente por poder quedar por detrás de todas ellas. Y es que esta entesitis puede ser simplemente el final de mi temporada. Me han dicho que puede ser más rebelde que una tendinitis; y la del tendón de aquiles la estuve arrastrando tres meses, y luego se me quitó de resultas de otros dos adicionales que estuve soldando la cabeza del radio (por estrenar pedales automáticos) y recuperándome de una salmonelosis, por lo que los pasé prácticamente sin hacer ningún ejercicio.

Así que a partir de ahora, entrenaré lo justo para acabar las pruebas y viviré humildemente hasta el fin de mis días. No se si al final me pasaré a la media distancia o no, ya veré si el físico me aguanta; pero en cualquier caso, tendré un día a la semana de descanso total, que aprovecharé para masaje, spa, sauna o lo que sea, y seguramente lo haga a costa de la natación. Además, no haré el tonto como esta vez, que notaba muchas molestias y seguía entrenando. No, pararé e iré al fisio. Esta vez he sido tan gili que si el tiempo sólo daba o para entrenar o para ir al fisio, me iba a entrenar. Pero qué burra.

Pero para eso, virgencita, virgencita, me tengo que curar. Me dijo Pablo que hiciera la natación del grupo superior al mío, ya que es lo único que puedo hacer, nadar; pero incluso esa natación tan cañera puede que me resienta un poco la inserción del tendón, o que me cargue un poco la musculatura implicada, y seguramente siga haciendo la de mi grupo. Ya veré.

En fin, espero que ir a animar a las competiciones por lo menos no me deprima... más aún.

El culebrón del Culebrillas

2008-04-16T11:25:00.000-07:00

Vale, vale, vale, seré breve, pero es que no puedo resistirme a contar el último episodio. Y además juró que seré sincera y verdadera y no intentaré quedar bien ni empañar mis posibles culpas. Y si por ello paso de Nutria a Natrix... pues mejor :-D
Pues esto es que estoy yo haciendo mi entrenamiento a mi hora habitual, y llega la hora habitual del Culebrillas y asimismo procede a arrojarse al agua y agitarla cual poseído por el Maligno como suele. Yo a mi bolita. Lo diga Portsea. Descansito de 30", pues descansito; ahora serie en Ae Medio, hala, pues vamos allá. Aclararé que mi Ae Medio, que no es como de la hija de Francisco Garse, es de 1:47/100 m, pero es que la velocidad de crucero de Culebrillas es de 2:10/100 m.
Total, que llega ese momento en que le alcanzo, y como sé que no me va a dejar adelantarle, y la serie es en Ae Medio, y no en Anaeróbico, le doy un toquecillo en el pie para que acelere. Vaya, acelera un poco. Pero le dura unos 15 metros, así que otro toquecillo en el pie. Otro cambio de ritmo pero dura 10 metros.
Lo sé. Soy sádica. Me encanta tenerle puteado haciendo cambios de ritmo. Pero es el precio que hay que pagar si uno se empeña en no dejar adelantar a la nutria.
Pero claro, el tío llega un momento en que no da más de sí, así que le doy muchos toques seguidos, y el pavo nota que le estoy comiendo las pantorillas y patea con gran entusiasmo a ver si con la nariz rota depongo mi actitud. Al principio, la cosa me cabrea, pero a los pocos segundos digo "más te vas a llevar en Ferrol, querida Nutria" y me planteo el adelantamiento del pérfido. Until here we can arrive! piensa él, y hace el sprint de su vida... en vano, llego al extremo de la piscina sacándole medio cuerpo. Pero Culebrillas, inasequible al desaliento (eso hay que reconocérselo) no se pone detrás de mi, sino que hace su viraje y ¡atención! ¡EMPIEZA A INTENTAR AGARRARME LAS PIERNAS! ¡DE HECHO UNA VEZ LO CONSIGUE! ... y enseguida la suelta, claro, poneos en situación: ¿qué hace un ser humano que no sea Hanníbal Lecter con la pierna de una desconocida en la mano en mitad de una piscina? ¿Y si la desconocida le suelta dos hostias?
Realmente, tuve esa tentación, pero lo cierto es que me bastó pasar del Ae Medio al Intenso para dejarle atrás; y aunque los 12 metros de largo aprox. que me quedaban iban cabreada, tras el volteo en realidad iba meada de la risa. Además, en el resto de la serie le debí sacar casi un largo de ventaja. Por cierto, cuando paré, él pasó por mi lado, impertérrito (¿se escribe así?). Luego, mientras lo comentaba entre risas con el simpático socorrista, me dijo que una vez que le había tenido que llamar la atención por las quejas de algunos bañistas por su forma expansiva-agresiva de nadar, la respuesta del Culebrillas fue:

"Yo es que a la piscina vengo a quemar la agresividad que me genera el trabajo".

Y yo ahora podría poner muchas reflexiones, pero para eso casi sería mejor que las pusiera en el blog de la Culebra. Gracias por su atención, señores; no hay más preguntas, señor juez.

Lesión

2008-04-14T11:15:00.000-07:00

Llevaba ya un par de semanas con toda la musculatura circumpélvica (y si no se dice así no me importa) cargadísima, pese a que mi fisio hacía lo que podía para irla aflojando; hasta que una mañana, tras haber corrido el día anterior e ir notando como en frío me dolía bastante, me di cuenta de que había llegado el mazazo: la lesión.

Efectivamente, mi fisio, tras explorarme, aventuró una entesitis (inflamación de la inserción de los tendones) en la inserción del bíceps femoral (el más externo de los isquiotibiales) y el glúteo. Diagnóstico que fue corroborado por el traumatólogo. Sin embargo, este al explorar, no me hizo prácticamente daño, por lo que sugirió que empezara a trotar un poquillo el lunes siguiente (era jueves). Ni de coña. Saqué el sábado y el domingo la bici por sitios más o menos fáciles (dentro de lo que es la rampa de la Sierra de Guadarrama) y el lunes me dolía. Es más, dos días más tarde incluso me bajaba el dolor por la pata abajo.

Lo que me subleva de verdad no es el rediseño de la temporada. OK, pues haré ahora las competiciones (las que pueda hacer) contradiciendo la anterior entrada de este blog, simplemente para divertirme, sin aspirar a nada más; por muy mal que se de, imagino que podré hacer el clasificatorio de Vigo, al menos, para poder ir septiembre a Ferrol; si no puedo hacer Arroyomolinos ni la Casa de Campo, espero poder hacer al menos Tres Cantos. Todo esto me cabrea mucho, y especialmente no poder hacer el relevo del medio maratón en Lisboa y tener que ir a la Casa de Campo de pomponera. Pero no es lo que más me subleva.

Tampoco es lo que más me subleva que haya sido por burra, por llevar toda la temporada como intentando retarme a ver si era capaz de aguantar todo el entrenamiento de Pablo. Vamos a ver, yo genéticamente no creo que tenga cuerpo para hacer deporte a este nivel. Ojo, que como hembra de homínido valgo mucho, que soy bastante resistente y tengo un metabolismo muy agradecido, y unas caderas que debía haber parido seis o siete cachorros. Pero se que si tenso un poco de más la cuerda, la cago, y que más me vale quedarme con complejo de vaga.

Lo que de verdad me está sublevando es ver estos días de primavera... y yo sin poder trotar por las dehesas.

¡Competitividad!

2008-04-03T12:33:00.000-07:00

De verdad, queridos lectores si queda alguno, que esto es una desgracia. Esto de la competitividad y lo que le rodea. Me refiero a la competitividad en el deporte, y desde el primer momento quiero dejar bien clarito que pienso que es BUENA. Hala. Y de hecho, ¡oh, miseria!, yo soy una tía competitiva...
Mis congéneres al parecer no lo son. Bueno, se conoce que sólo puedes ser competitiva si eres muy buena. He tenido la ocasión de cruzar unas palabritas con Ana Burgos, Ana Casares, Lara del Valle, Chose, y a nivel no internacional, con mis amigas Ishtar y Piluca, y ellas sí son competitivas. A todas ellas les unen dos circunstancias: son de corta distancia y son muy buenas. Y son competitivas y lo dicen como tiene que ser, con toda su naturalidad.
Pero resulta que todo el resto del género femenino con el que me relaciono no es tan competitivo. En el caso de muchas, militan en la media o larga distancia... y ahí lo cierto es que entiendo que lo principal es competir contra ti mismo. Pero bueno, tampoco pasaría nada si además quisieran pillar podio. Yo, que suelo pillarlo por el famoso Método Nutria (sé la única de tu categoría y siempre subirás a lo más alto :-D ), os digo que da cosquillitas en la barriga.
Las que militamos en corta distancia y somos normalitas o incluso mediocritas (esto va por mi, que nadie se me mosquee) al parecer tenemos que tener mucha dignidad y miedo al ridículo, hala, y sólo vamos a las competiciones a acabar y a pasárnoslo bien, y por supuesto, vamos a ser las últimas - no, yo - que va, para eso ya estoy yo - etc. Mientras tanto, TriKremitas es un chico de Asturias que se da cera en el foro con todos sus amigos aguaverdianos, que te voy a dar pal pelo, que te voy a arrancar las pegatinas, y tal, todo ello de mucha risión y hay un ambiente súper bueno. Pues como mencione yo aquí que mi objetivo de este año en la Casa de Campo es pasarme por la piedra a mis comadres y amigas Pilu, Txapel y Mae, a lo mejor me tira alguien piedras, y a lo mejor tengo que comérmelo y se me pulen ellas, mira por donde. Pero bueno, eso no estaría reñido con que yo me dejara las manos aplaudiéndolas si ellas están en lo alto del podio y yo estoy abajo; que perder es una cosa muy saludable en la vida... para aprender a ganar.
Y termino este post con la bonita parábola de la Copa del Rey. Resulta que Ishtar es una tía muy competitiva, y a la Copa del Rey 2007 fuimos cinco chicas, pero sólo puntúan cuatro, con lo que lo suyo para llevarnos más puntos hubiera sido dejar atrás a la Nutria y su trote cochinero. Pues a Ishtar se le puso en sus santos ovarios, en el más puro espíritu aguaverdiano (en estos días que tanto estamos hablando de ello) que entrábamos todas. Y me empujó los cinco kilómetros por los riñones y entramos todas. Y todavía en el Club se comenta la jeta de zombi con la que entré... y eso que era inmensamente feliz. Desde aquí un abrazazo de osa para mi Esther.

No va de triatlón

2008-03-05T11:52:00.000-08:00

Tenía pensado haber escrito de muchas cosas. Tenía pensado haber contado el Du de Rivas y reflexionado sobre él; tenía pensados un par de temas milenaristas para el otro blog; pero, mira por donde, hoy estoy de bajón y paso de todo, menos de mis gatos. Estoy estresadísima en el trabajo y otros ámbitos y me duelen todavía los piramidales y los glúteos en su inserción en la zona sacra. Y entonces, fruto de rayaduras absurdas, llego a conexiones acerca de si la peña me quiere o me acepta por lo que soy o por lo que hago por ellos, si hago mucho, hago poco, o en definitiva puedo y quiero hacer o no lo que me de la gana. Y como este es mi blog y pongo lo que quiero, pues vuelvo a hablar de mis gatos.

Hay gente a la que no le molan los gatos porque dicen que siempre van a lo suyo. Tienen razón. Es que son gatos, y van a lo suyo. Y por eso son fundamentalmente sinceros y muy suyos. También los perros, pero al modo perro.

Cuando llego a casa, los gatos me esperan en el recibidor, por tres motivos muy interesados:

Tienen hambre y quieren comida
Tienen sed y quieren agua limpia
Llega la jefa y quieren cariño y mimos

Muy bien. Para eso están los gatos. Yoshi hace caballitos para que le acaricie; Louise se frota contra los muebles y me pone caritas cómplices; Thelma chilla; y Morcillas se digna dejarse caer por ahí para ver qué se cuece. Es lo que yo espero de ellos; es lo que ellos esperan de mi.

Si no hay comida, ni agua, ni mimos por cualquier circunstancia, no importa. Yoshi y Louise, y seguramente Thelma, me pedirán cariño y vendrán al sofá conmigo al cabo de un rato; y si entro al trapo y les rasco o acaricio, me hociquearán o lavarán un poco. Y si ven que me muevo, insistirán en lo del agua y la comida. Es un toma y daca muy interesado. Yo les doy comida, ellos me dan cariño, si a ellos les apetece y cuando les apetece; lo mismo con la bebida y las caricias. Pero es que les suele apetecer. Hasta la mala de Morcillas a veces se deja acariciar bastante rato, y echa maulliditos de gusto.

Eso es lo que yo espero de los gatos; eso es lo que esperan de mi. Tarde o temprano, y normalmente es más temprano que tarde, las cinco partes lo obtenemos; y por eso, con frecuencia mis gatos me miran y me sonríen, y yo les miro y les sonrío. Vale, supongo que somos bastante gilipollas y bastante babosos. OK. A nosotros nos mola. Y vamos a seguir intercambiando feromonas.

Por un mínimo cambio de look

2008-02-29T10:31:00.000-08:00

¡...gen Santa! Me he hecho con el gorrito natatorio aguaverdiano, he ido a estrenarlo a mediodía... ¡y ahora El Culebrillas se deja adelantar! (Como no se meter emoticones aquí, imaginaos uno cayendo de culo). ¿Es el aguaverde tan famoso y temido? :-D ¿Es solo porque pone "triatlon"? ¿Será capaz acaso de leer esas cosas entre sus movimientos espasmódicos? No salgo de mi asombro.

Bien, el caso es que el domingo es el duatlon de Rivas, que gané el año pasado, por supuesto... no se presentó nadie más de mi categoría, pero eso no es culpa mía, si leen mi nombre y se acojonan, se siente... :-D Pero este año hay nueve yayas inscritas (y la súper yaya Cheli, a la que no cuento con ganar ni de coña), y mi en este momento me duelen:

El hombro derecho (trapecio, deltoides, infraespinoso... y su vecindad)
La zona lumbosacra (y su vecindad también, para que no haya favoritismo)
El gemelo izquierdo (el derecho seguramente estará más tieso, pero es mucho menos llorón).

Hala, con esto ya voy llorada a Rivas, que luego ahí no me dejan, y para eso este es mi blog, ¿no te digo?

El culebrillas

2008-02-08T12:31:00.000-08:00

En la piscina de Pueblo Nuevo, como en casi todas las del Ayuntamiento de Madrid, las calles del público (esto es, donde no hay clases y están para nado libre) están señaladas con un letrero. Hasta el año pasado, ponía "Nado libre" y respectivamente, "Lento", "Medio" o "Rápido". Desde enero, lo que pone es "Nivel Alto", "... Medio" o "... Bajo". Bien, las reacciones que esto suscita en el ser humano son francamente interesantes, pero sería más adecuado que lo desarrollara Natrix, porque tiene miga. Como estamos en el blog de Nutria, me ceñiré al caso particular del "El Culebrillas".
También conocido como "El Salpicón", prometo que si algún día se confirma que padece algún tipo de discapacidad o enfermedad psíquicas, me desdeciré, disculparé y viviré humildemente el resto de mis días. Pero a decir verdad, cuando uno lo ve fuera del agua, parece un ser humano bastante estándar.
Pero en cuanto cae en el agua se transforma en un ser anormal, ávido de venganza contra Poseidón, o algo así, y golpea el agua con saña. Está, ¡por supuesto! convencido de que nada como Dios, así que, como ya todos mis astutos lectores sospechaban, recala en la calle rápida. Efectivamente, mueve los brazos con bastante rapidez y gran potencia... Potencia que desperdicia en todas y cada una de sus brazadas retorciéndose como una anguila eléctrica. Me he molestado en contar las brazadas que da por largo, el jodío. Da treinta y tres.
Nutria no lleva ese nick porque nade de la hostia. Es por lo que le gusta jugar en el agua. Pero bueno, puede decirse que nada bien. No espectacular, pero sí decente. Nutria da a lo sumo veintitrés brazadas por largo. Y Nutria recala en la calle de nivel alto, por ausencia de nadadores de mayor nivel; a veces se pone en la calle de nivel medio, sobre todo si hay que hacer mucha técnica, pero en general la gente va lenta y no se puede hacer un nado fluído.
Bueno, obviamente Nutria y El Culebrillas coinciden en la famosa calle rápida por lo general. Así que os contaré como fue el caso ayer, que es bastante representativo del desarrollo habitual del contencioso.
Me pongo a calentar; suelen ser bastantes largos, generalmente a crol, sin llevar ningún ritmo en especial. Al poco alcanzo a El Culebrillas. Le toco los pies. Esto en la piscina suele significar "te estoy alcanzando y quisiera adelantarte". Pero Culebrillas interpreta "Oso creer que puedo nadar más rápido que tú". Así que aviva el ritmo. OK, por mi encantada. Al poco, como se cansa, le vuelvo a alcanzar y a tocar los pies, y se repite la escena.
En su momento, acabo el calentamiento y llega algo de técnica: punto muerto, piernas, tracción... que es interpretado por Culebrillas como "este infraser está nadando a perrito o haciendo el tonto". Bueno, es comprensible. Obviamente, me adelanta (nota: en la calle nivel medio esto no es tan obvio, ¡hay cada centollo!).
Se acaba la técnica y empiezan las series. Las primeras suelen ser a ritmo ligero o medio, así que alcanzo a Culebrillas, le toco los pies, y me pongo en paralelo para adelantarle. ¡Intolerable!, piensa él, y acelera con energía. Pero no se me puede quitar de encima; así que nado con el hocico pegadito a sus corvas, y como el pollo va haciendo medias espirales, me llevo alguna patada, que él no se molesta en suavizar. Ay, pajaro. Pero chico, si más cornás da el hambre. Yo, ese tipo de cosas, me lo tomo como parte del entrenamiento: en el triatlón, salimos todos a mogollón intentando pillar la ruta más corta, con lo cual, en los primeros doscientos metros te caen unas sobas importantes. Así que yo, inasequible al desaliento, sigo toqueteando las pálidas piernas de Culebrillas, que la pobre criatura se está metiendo un tute bastante importante, pero antes muerto que adelantado por una miserable hembra... porque si es Gaizka quien le adelanta, juro por mi santo patrón que a los pocos metros le deja, aunque vaya a mi misma velocidad.
Pero hete aquí que llegan las series rápidas... ahí me viene de perlas. Se resiste como un condenado. Hemos llegado a hacer tres largos en paralelo el año pasado, y si hay más gente en la calle, que se joda, que el Culebrillas muere pero no se rinde. En las series rápidas le adelantaría... pero tiene la suerte de que suelen ser cortas, de cincuenta o cien metros, y entonces paro al borde y él sigue... supongo que muy satisfecho, y convencido de haber vencido por agotamiento a ese insecto hembra que se cree que puede nadar como los hombres de verdad.
Sic transit gloria mundi, o algo así.

Estoy que no me lo creo...

2008-01-17T11:22:00.000-08:00

... y la verdad, no las tengo todas conmigo. Nuestro ínclito entrenador nos está metiendo en el período "de carga". Seguro que hay un montón de justificaciones teóricas sobre el rendimiento, el trabajo de fuerza, etc. etc., algo he leído por ahí, pero yo creo que en realidad, lo que tiene en mente el míster son dos cosas:

Si estos niños sobreviven a este entrenamiento, ya lo de competir en mayo les va a parecer pan comido
Os habéis puesto hasta las trancas de polvorones, ¿eh? Pues sos vais a cagar...

Y aquí tenéis a la yaya Nutria, metiéndose 13 horas semanales de entrenamiento, a su edad (44 abriles) y con la que está cayendo... Bueno, pues no acabo de lesionarme del todo (ay, virgencita, que me quede como estaba). Yo creía que iba a reventar, pero se ve que me va la kaña... Uyuyuyuyuy.

Salida en bici en solitario

2007-12-09T11:59:00.000-08:00

Esta mañana he salido yo sola con la bici, como por otra parte suelo. Cuando Fede salió hacia el trabajo, yo salí hacia Robledo de Chavela con el coche, para empezar mi ruta desde allí.

Debí salir hacia las 13:30. El comienzo de la ruta baja hacia el río Cofio, así que antes de lo que acostumbro meto plato y me dejo ir. Voy comprobando que el viento sopla fuerte, y no me hago ilusiones respecto a lo que me espera al entrar en la provincia de Ávila, pero lo cierto es que la temperatura es buena y yo voy bien abrigada. pero preveo que va a ser duro.

Primera subida, desde el río Cofio hasta Valdemaqueda, dura pero como siempre. Apenas hay tráfico. Cruzo Valdemaqueda, y me adentro en los pinares. Efectivamente, casi como por arte de magia, según voy penetrando en Ávila el viento arrecia, y según voy bajando hacia el río Palizas, compruebo que ni siquiera bajo a más de 45 km/h, en una zona donde suelo alcanzar los 60.

Muy poco tráfico, mucho silencio, sólo el viento y los diversos elementos de la bici que rozan levemente, o emiten un pequeño chirrido suave. Todavía no he hecho más de tres veces esta ruta y siempre hay un collado que se me olvida, o una cuesta con la que no contaba. Empiezo a tener sed, y aunque voy bebiendo del bidón, me propongo beber una lata de aquarius en Hoyo de Pinares. Aunque previamente tengo que afrontar la bajada a la población, en la que el viento intenta zarandearme hacia el otro lado de la carretera.

En Hoyo paro en la gasolinera y compro mi ansiado aquarius. Mientras lo tomo, aparece un gordo en un quad, provocando mis habituales despectivos pensamientos hacia esos cacharros. Un pis, y afronto la vertiginosa bajada hacia el río Becedas, que cruzo aquí por primera vez. En esa bajada toco mucho el freno; es corta, pero tiene una pendiente probablemente superior al 12%. Y la subida que le sigue seguramente también.

Bajo ya hacia Cebreros, y mientras el viento amenaza con tirarnos a mi y a la bici a la cuneta de la izquierda, voy acusando un cierto cansancio y alegrándome de que las peores cuestas arriba hayan pasado. Desviación rápida hacia Robledo, y durante algún que otro kilómetro agradezco que por fin el viento venga de atrás. Están ensanchando la carretera; por un lado me alegro un poco, así será más segura para ir en la bici, pero por otro lado siempre me duele que le vayan conquistando terreno al campo para meter coches. Espero que no aumente mucho el tráfico. Por cierto, un idiota me adelanta sin respetar el metro de incertidumbre.

El paisaje sigue siendo precioso, pero ya no me puedo relajar, las obras han dejado gravilla y baches en la carretera, y aunque no tengo ningún percance, no me dejo ir más allá de los 50 km/h. También van a cambiar el puente del río Becedas, al parecer.

De nuevo subida, y ahora ya empiezo a estar realmente cansada. No obstante, sé que a partir del río Becedas no me quedan más de 45 minutos a Robledo, ya que cuando estaba en el grupo E de entrenamiento y Pablo nos ponía hora y media de bici, normalmente llegaba más allá de este punto. Así que afronto el tramo de la carretera hasta el desvío a la estación de seguimiento de satélites, pero cuando llego y corono la cuesta, decido parar, descansar y comer algo; esto se alarga y no quiero experimentar por fin lo que es una pájara, y menos el día que voy sola. Sin embargo, no siquiera desmonto de la bici; me como la barrita de pie, bebo, y empiezo a pensar en la chocolatina que me espera en Robledo.

Lo siguiente es la bajada de nuevo hacia el Cofio, en la que como siempre disfruto mucho, ya que es fácil y rápida, te puedes dejar ir sin tocar freno. Aunque el tráfico ha aumentado un poco. Y luego viene lo peor. Cuatro subidas, dos fuertes y dos menos duras, seguidas por pequeñas bajadas, que van poco a poco machacándome. El culo va ya partido en dos y, tras mucho sufrir, mientras el sol va declinando, alcanzo el cruce con la carretera de Robledo, y sé que ya sólo me quedan 3 kilómetros de sufrimiento; en realidad ya no estoy disfrutando, sólo estoy molida y quiero acabar. Lo cual ocurre sin mayores percances al poco rato.

Y ahora que ya he descansado toda la tarde, me encanta haber hecho esa ruta por primera vez sola. Me ha salido un mierda de media, 18 y pico km/h, pero he estado muy a gusto con mis pensamientos, y he sabido vencerme. 2 horas y 39 minutos para 49 km, pero dos horas cuarenta conmigo misma y mi inmediato problema leve de acabar la ruta era exactamente lo que necesitaba para olvidarme estas tres semanas de estrés y horror. Y ahora me duelen las piernas, pero por fin estoy tranquila.

Nueva temporada

2007-11-04T11:53:00.000-08:00

Bien, por fin mañana empieza la nueva temporada de entrenamientos, y me muero de gansas, dentro de que hoy me he hecho 46 km con la bici, pero con un perfil muy duro, por lo que me ha salido una media de 20 km/h. Sobre todo al final. Eso de vivir en San Lorenzo de El Escorial ("El Escorial de Arriba") hace que, si sales desde casa con la bici, todas las llegadas sean en alto... las patas bien cargadas.

Lo que me preocupa son las lesiones. El año anterior, después de 9 meses en el dique seco (tendinitis del aquíleo, fisura de la cabeza del radio, salmonelosis) empezaba en blanco, con el cuerpo un poco flojo, pero sin dolores; este, empiezo con pequeños dolores, dolorcillos y dolorcines. Que si el gemelo izquierdo y el aquíleo de marras. Que si sobrecarga en el hombro derecho (del p... ratón, o sea que no me voy a extender mucho). Que si tendinitis del rotuliano derecho. Que si la zona sacra - lumbar (aunque eso va mejorando). Es que me dejo un presupuesto mensual en fisioterapia.
En fin, a ver si con el trabajo de fuerza de este principio de temporada se me van quitando estas pegas. Deseadme suerte.

La cara A

2007-10-28T11:46:00.000-07:00

Señores: he tenido que crear otro blog porque esto es una mariconada. Lo confieso. Cuando cree este, fue para poder dar rienda suelta de forma anónima a mi bilis milenarista y neomalthusiana. Y dos meses más tarde, hete aquí que me encuentro hablando de cosas muy gonitas, mis gatos, mi bici, y hasta mi mami. Por si alguien va y me lee.

OK, pues esto va a quedar como la cara A de Concha. Quien quiera un blog amable, donde al final muestro más o menos lo mejor de mi misma (Dios, si incluso el post de "El tráfico y yo" me ha quedado políticamente correcto) que lea éste. Cuando uno se aburra y quiera leer barbaridades, que lea el otro: natrixnatrix.blogspot.com.

En este soy Nutria: ese animal simpático y tierno que juega en el agua (bueno, y se trapiña alguna trucha, pero el pescado no suele despertar instintos tiernos en el ser humano). En el otro soy Natrix natrix, la culebra de agua o culebra de collar, que se parece a una víbora como modo de defensa, no despierta ninguna simpatía, come ranas e insectos y si la agarras suelta un líquido repugnante que te deja oliendo a podre varios días.

Mis gatos

2007-10-14T10:42:00.000-07:00

Sí, hoy por fin les toca a ellos. Hoy os los presentaré; otro día os cuento sus biografías, en cuanto se entrelazan con las de Fede y esta servidora.

Empezaré por Louise. Sí, es chica; es, por supuesto, la hermana de camada de Thelma. Es guapa, guapa. Tricolor, a manchas en tonos pastel. Os la mostraré:

Es la matriarca. Cuando uno tiene cuatro gatos, lógicamente se establece una jerarquía social. Louise, por tamaño y empaque, por ser tan seriecita pero al mismo tiempo tan cariñosa, es la hermana mayor. Ella y yo nos pasamos las tardes comiendo mierda (curiosa expresión cubana) en el sofá, mirándonos a los ojitos y diciéndonos tonterías. Ella me amasa (sumamá, llama a eso el escritor Antonio Burgos, cuyo libro Gatos sin Fronteras recomiendo) y lo le rasco la barriga; ella me lava la mano con su lengua áspera y yo le acaricio en la base de las orejas. Ahora escribo, y ella me mira :-) .

Thelma también es muy guapa, y también tricolor. Es ésta:

También nos queremos mucho, y pasa bastantes ratos conmigo en el sofá, pero tiene un serio problema: es horriblemente miedosa. Y claro, es la víctima de todos los demás. Hay que echarla de comer aparte, literalmente, y no porque se crea muy especial ella, sino porque si no, los otros dos no la dejarían probar bocado. Así que siempre va de refugio en refugio, furtiva ella, aunque hay que decir que últimamente ha debido tocar fondo y ha decidido contraatacar. Total, va a cobrar lo mismo...

Yoshi es el gato más simpático que he visto en mi vida. Rubiete él, cuando llegas a casa sale a tu encuentro y hace grandes caballitos para que le acaricies. ¡Da gusto volver al hogar :-) ! Le gusta mucho jugar con su sobrina, a quien presentaré en el párrafo siguiente, y duerme frecuentemente abrazado a ella.

Este es Yoshi.

Y por último, está Morcillas. Cuando cuente su biografía se entenderá semejante nombre. Es negra como su alma condenada; porque es malona, malona. Activa, salvajuna, actualmente es el mayor depredador de la casa; y es frecuente ver su imagen, negra como el carbón ella, y mirándote con sus ojos amarillos muy abiertos, de hito en hito, como si fuera la gata del Maligno. Desgraciadamente, acabo de comprobar que las fotos que tenemos de ella son anteriores a nuestra era digital; pero para el próximo día que hable de mis gatitos, prometo haberla retratado convenientemente.

La bici, de cero a cien

2007-10-10T12:18:00.000-07:00

En la página del Aguaverde, en un post del foro que quiere hacer recapitulación de la temporada recién acabada, he hecho un pequeño resumen de mis progresos con la bici. Pequeño sobre todo porque es un foro y no es cuestión de marear, pero la verdad es que como yo misma alucino, quiero explayarme más.

De pequeña no tuve bici. Somos siete hermanos, y aunque mi padre es médico, se dedicó a médico de pobres (o eso dice mi madre) y en casa sólo había cuatro bicicletas, dos grandes para Antonio y Paloma, y dos medianas, para Rafa y Miguel. Como Mari Carmen y Rafa tampoco eran muy dados al tema, con eso les bastaba. Para mi no había. Casi siempre jugábamos a Los Cinco, por lo de la colección de Enid Blyton, y a Nutria le tocaba hacer de... sí, lo habéis adivinado: el perro Tim, que corría tras las bicis.

Bueno, supongo que es una manera como otra cualquiera de iniciarse en la carrera de fondo.

Cuando ya mis hermanos se fueron haciendo mayores y pasaban de veranear con mis padres, hete aquí que quedó un poco a mi disposición la bici mediana de Mari Carmen. Yo ya tenía catorce años, y fue mi primera experiencia sobre una bici. Aprendí a montar en línea recta. Podía dar curvas bastante abiertas; para 90º o más, debía desmontar.

Pasaron los lustros, y con unos 28 años me fui a pasar quince días con mi entonces novio a Formentera, lugar donde es bastante práctico desplazarse en bici, pero no progresé grandemente; eso sí, a la vuelta nos compramos unas bicis. Por diversas circunstancias que ahora no voy a relatar, pero que tal vez lo haga algún día por que tienen su miga, creo que no le hice a la bici ni 20 kilómetros.

Volvieron a pasar los lustros, esta vez menos, y empecé a hacer carrera popular de fondo. Así que dispuesta a conservar mi forma sin perjudicar mi recuperación después del maratón de Madrid, adquirí una bici de montaña en la que progresé un poquito más; ya podía dar curvas de unos 90º, e incluso, poco a poco, aprendí, en las bajadas, a ponerme de pie sobre los pedales para salvaguardar mi culo en los baches.

En el año 2006 me meto en el club de triatlón Aguaverde, y empiezo a sacar la bici, y además me compró una de carretera. Pero antes de hacerle más de 50 km, consigo romperme el codo con la de montaña al estrenar los pedales automáticos (ya sabéis los que seáis ciclistas: ese terrible segundo en que te das cuenta que has frenado pero no has sacado los pies de los pedales). Cuando ya casi estaba curada, me pillé una salmonelosis. Así que hasta agosto no volví a coger una bicicleta.

O sea, punto de partida de esta temporada: Nutria monta más tiesa que un palo en una bici con pedal automático. Al final de la temporada (por favor, den rienda suelta a su hilaridad, especialmente los ciclistas y triatletas consagrados -que se que me leen a miles, no lo nieguen-):

Soy capaz de beber en marcha
Puedo sacar el bidón trasero y delantero sin problemas.
Soy capaz de montar solo con la mano derecha durante largo rato
Soy capaz de montar solo con la mano izquierda durante unos instantes
He aprendido a montar de pie, y ya puedo estar algo más de 100 metros
Se cambiar las cámaras (pero no repararlas)
Puedo mirar fugazmente hacia atrás
Puedo meter la mano izquierda en los bolsillos del maillot
He pasado de una media de 18 km/h en los entrenamientos a 22

Se que se están descojonando, pero no olviden que hace un año pensaba que jamás de la vida sería capaz de nada de eso. Pero además, y según se desprende fácilmente de la lectura de la lista anterior ¡todavía tengo un enorme margen de mejora!

Seat Cafre

2007-10-01T11:51:00.000-07:00

Por Dios, hay gente que no se si lo hace para vender a toda costa o porque de verdad son así.

Recientemente ha salido un anuncio en televisión (los anuncios televisivos y sus horrores de diversos tipos darían para llenar miles de blogs) en el que sale una rambla en un desierto, por la que rueda un cardo corredor, mientras una voz en off dice: "La naturaleza puede ser un poco aburrida..." y acto seguido te invita a "disfrutarla" haciendo un trompo con el último modelo de Seat.

Madre del amor hermoso. Igual hay gente que de verdad piensa que eso es disfrutar de la naturaleza. Que creen que el campo no es de nadie y por tanto es un buen sitio para destrozar. Así que al publicista en cuestión y al directivo de seat que dio el visto bueno les llevas al desierto y no ven más que una nada gris. Pues qué pena.

Señores, en un desierto hay procesos ecológicos tan variados e interesantes como en cualquier otro ecosistema. Las adaptaciones de la flora y fauna (que puede ser muy rica y variada) a la sequía y a la oscilación térmica son enormemente interesantes y contienen un montón de enseñanzas para esta puerca Humanidad derrochadora.

Pero es que además, el desierto es bonito. Que le pregunten a muchos que lo han cruzado. Las noches tienen mogollón de estrellas, las salidas y puestas de sol son espectaculares y hay formaciones geológicas enormemente interesantes y estéticas. Por no hablar de la frágil ruptura de la monotonía que suponen los esporádicos bosquetes de vegetación arbórea xerófila.

Y es un lugar excelente para encontrarse uno mismo. La experiencia de desierto te obliga a buscar en tu interior, ya que los sentidos han agotado el exterior por la frecuente monotonía del paisaje, que también la hay. Así que el creativo ese y el directivo de marras, me temo que no tienen mucho en su interior. O lo que tienen en su interior es realmente poco satisfactorio, y al igual que esa gente que va con la radio del coche a todo volumen para no oírse jamás, necesitan llenar ese vacío o tapar ese basurero con el polvo que levanta su, eso sí, super ferolítica tracción a las cuatro ruedas.

Planes para la temporada triatlética 2008

2007-09-28T11:56:00.000-07:00

En realidad, con que se diera la mitad de bien de lo que se ha dado la de 2007, acerca de lo cual ya me explayaré en otra entrada, ya estaría bastante contenta...

A nivel entrenamiento:

Seguir mejorando en la bici, aún tengo mucho margen...

Mejorar en carrera a pie. Casi debería decir no seguir empeorando, pero este desastre hay que remediarlo (no pongo los ritmos a los que me salen los rodajes este año por vergüenza).

La natación se puede mantener, aunque claro, si aumento en velocidad, pues mejor

A nivel competición:

Pocos duatlones y cortos (ya veréis, al final acabaré haciendo el Campeonato de España)

Algún triatlón en la primavera temprana por la costa (Cartagena, Cullera?)

Los triatlones de la Casa de Campo, por supuesto

Pálmaces, si lo negocio bien con Fede (si lees esto di que sí, ¿vale amor? :-D )

El Campeonato de España... ¡que cambio de grupo de edad!

Todo esto si las lesiones me respetan (me van a respetar, por que voy a hacer una pretemporada óptima y voy a ser muy concienzuda y cuidadosa) y me coinciden bien los fines de semana con las libranzas de Fede y otras obligaciones familiares... que hay más cosas aparte del triatlón en la vida.

Úbeda: Campeonato de España de Triatlón - Grupos de Edad

2007-09-26T13:14:00.000-07:00

A decir verdad, esta competición me ha impactado, así que lo siento, chicos, toca tocho. Por cierto, copio literalmente lo que sigue de mi crónica en el foro de Aguaverde (mi club de triatlón).

NATACIÓN: Disfruté. El agua estaba en su punto; las referencias buenas, y mis sensaciones mejores. Hice un tiempo muy bueno, el tercero mejor de mi grupo de edad. Todo fue perfecto……salvo cuando ya en pleno pseudo sprint, a la vista de la alfombra azul, saboreando la gloria, me ensarté en un puñetero árbol como un maldito pollo , y juro por mi santo patrón que incluso tuve que parar a soltarme el tritraje entre grandes juramentos, que si es verdad que el sonido se transmite muy bien por el agua, se debieron oír en Sanlúcar de Barrameda.
Pero mi valoración de este segmento es muy buena.
1ª TRANSICIÓN: a mi estilo, tranquilona, que luego venía una rampa muy mala, y además, total, a las chicas nos tocaba empujar la bici cuesta arriba la media milla de boxes que había…
BICICLETA: Está bien. Todos sabemos que Úbeda está en lo alto de un cerro. Vale. Pero no de tres cerros consecutivos, c***ones.
Al principio incluso pillé un grupete y fui a rueda, pero pronto me perdieron (ellas por adelante, supongo que ya os lo imaginabais). En seguida, primer requetecuestón en el que incluso algún yayo ya petó. ¡Bendito sea mi nuevo plato compact! Eso sí, está un poco mal ajustado y ese desarrollo que llevé buena parte del camino (ejem, plato tamaño tuerca – piñón tamaño paellera) rozaba un tanto con el desviador, haciendo un ruido de carraca que el público supongo atribuía a mis articulaciones viendo el careto que debía llevar. Después de muchas cuestas parriba y pocas pabajo, tras pasar Baeza, ¡por fin! la cuesta abajo… y resulta que tenía un firme como de la hija de Francisco Garse. La gente perdía, con tanta vibración, la bomba, el bidón, y me temo que alguno hasta los empastes.Y luego se volvía a subir, al principio razonablemente, luego por el carril de vehículos lentos, y cuando ya estabas por fin en Úbeda, otra bajada con firme infame, que acababa en una curva de pánico tras la cual venía LA MADRE DE TODAS LAS CUESTAS de unos 800 m. En esa curva vi cuasi piñazos, salidas de cadena, etc. Y oí peores lenguajes que el mío que ya es decir.Cuando por fin solté la bici (prácticamente la arrojé con despecho en manos del amable voluntario) me había salido una pastástica media de 17,9 km/hora. Y no fui la tía más lenta, a decir verdad.
2ª TRANSICIÓN: me la tomé con mogollón de calma, ¡nos ha jorobado!, con la que llevaba encima, como pandar con prisitas
CARRERA A PIE: en la primera vuelta estaba convencida de que los vastos internos (las cabezas del cuádriceps que van por la cara interna del muslo) iban a estallar, así que pillé el trote cochinero. En esa vuelta, me crucé con Ishtar, que iba la tía corriendo (era su última vuelta) con una sonrisota de oreja a oreja, para lo cual, como bien sabemos, tenía sobrados motivos :-) . Bueno, pasé de vastos y de angostos, y seguí con mi trote. En la 3ª vuelta ya sentí ese vago sabor como a acetona en la boca, que suele indicarme que el depósito de gasolina no está ya ni en la reserva, pero dije, hija, ya pa lo que queda… También tenía una ampollillas en la planta de los pies, y eso que iba con calcetines, pero esto lo pongo sólo para hacerrrrrme la dura, porque en realidad, a mí en caliente las ampollas me dan bastante igual.
Y en estas cruzamos la meta. La carrera, a 6:18 el km, y me doy con un canto en los piños.
3ª TRANSICIÓN: Acabé tan hecha polvo como cuando el maratón. No podía ni hablar ni quitarme el chip. Buscar el powerade ese, apretarme dos botellas seguidas, buscar el melón, apretarme dos rajas seguidas, reptar de puestecillo en puestecillo recogiendo gafas, bici, zapatillas, etc. (eso de que cada transición esté en un rincón distinto de la geografía española es un c***azo) y luego reptar hasta las afueras de Úbeda, donde teníamos el coche aparcado (con cerveza con limón a mitad de camino para aguantar el tirón) y arrastrarnos hasta Torres. La verdad es que sentí muchísimo no quedarme un rato y ver y charlar con todo el mundo, y especialmente no haber estado en la entrega de medallas a Esther y haberla aplaudido y ovacionado como se merece. Para mi eres la mejor, tía, y lo que aún está por llegar, madre mía . Felicidades a todos, que creo que lo hicisteis muy bien; no quiero saltarme a nadie, pero lo de Joserra estuvo en ese nivel espectacular al que nos tiene malacostumbrados, y krt y sermor bestiales también.
VALORACIÓN GLOBAL PERSONAL: pues puede que mi tiempo visto desde fuera sea una kk (3:46) , pero yo estoy súper contenta. Como algunos ya sabéis, me lesioné en Cantimpalos, el 18 de agosto, y desde entonces, mi entrenamiento se ha reducido a natación (y eso sí que me salió bien) y un par de días de running pool; unas dos horas de bici en llano, para probar el plato nuevo y 25 minutos de carrera a pie. Con eso y todo, cumplí más objetivos que con los que contaba: 1) Acabé la prueba, 2) No fui la última, 3 y de regalo) No se me resintió la pata lesionada. Y además lo pasé muy bien. Ya os digo, que lo único que siento es no haber convivido más con la gente (¡cachis, y ese podio de Ishtar!), pero al menos la convivencia con Txapel me resarció algo.

¿Hay que ser joven?

2007-09-20T12:24:00.000-07:00

A mi madre

Tengo 44 años. Uno de estos días me acordaré de poner una foto mía, a ver si puede ser más o menos actual, y entonces el posible lector diría, ni de coña, esa es de hace unos diez años. Es cierto que no los represento, y la gente me lo dice a veces como un cumplido.

Supongo que lo es. Pero no estoy de acuerdo con esa visión.

Durante la inmensa mayoría del tiempo que el género Homo ha estado dando por saco en este planeta, llegar a la edad que yo tengo era todo un logro. La gente aspiraba realmente a cumplir cuarenta años, benditos sean los dioses, ya he cumplido treinta y cinco... y ahora se escucha justo lo contrario.

Cuando uno era joven (digamos hasta los veintipocos), en todo ese largo período, bueno, era algo más ágil, tenía mayor potencia sexual tal vez, y quizá más fuerza y resistencia. Quizá. Sí, era la plenitud de la vida... en el aspecto físico. Pero luego se entraba en el Consejo de Ancianos, aspiración legítima de todo jovenzuelo. Ahí estaba la sabiduría y la experiencia. Ahí estaban los que sabían distinguir las pisadas de un depredador de los ruidos de fondo del bosque; los que sabían donde encontrar agua en verano; los que ya encendían fuego a la primera. Y así continuó siendo incluso ya entrados en la historia. Hasta principios del siglo XX, la literatura ensalzaba las glorias de la juventud, pero también valoraba mucho la experiencia de la madurez. Resumiendo, está bien ser joven, pero también está bien ser maduro y ser viejo.

Pero llega la segunda mitad del siglo XX, el crecimiento económico y demográfico tras la guerra en el mundo occidental, y algún avispado repara en que la pirámide de población está ensanchando considerablemente por su base... ¡albricias! ¡Menudo mercado potencial: los jóvenes, que son muchos y ahora tienen mayor poder adquisitivo! Y entonces, la publicidad se dirige mayoritariamente a ellos, dorándoles la píldora: Qué grande es ser joven. Y de ahí se pasó a ensalzar la juventud, no por los evidentes valores y ventajas que conlleva (vigor físico, entusiasmo, ilusión, etc.) sino en sí misma. El simple hecho de ser joven es un valor, ahora, y la vejez es un defecto en nuestra sociedad. :-?

Antes, las mujeres maduras ocultaban su edad sólo porque haber superado la edad fértil las hacía, como es normal en una población con una mortalidad infantil alta, menos deseables; ahora lo ocultan por el simple hecho de que a la gente le da vergüenza ser viejo.

¿Que si me gustaría tener otra vez 25 años? Por Dios, denme sólo el cuerpo, y eso que el mío no está nada mal; pero por favor, déjenme ni alma actual, y dejen que vaya evolucionando, junto con mi cuerpo, a lo largo de las sucesivas etapas de la vida con su correspondiente sabor; y cuando tenga setenta y cinco años, si quieren hacerme un cumplido, háganme un favor: llámenme vieja con la admiración y el respeto de los que pueda haberme hecho merecedora por entonces.

Estreno de grupo motor

2007-09-15T12:26:00.000-07:00

En el origen de la actual reacción social contra los malos tratos, intervino entre otros un libro del Dr. Miguel Lorente Acosta llamado "Mi marido me pega lo normal". No voy a hablar aquí del penoso tema de los malos tratos, sino que el título me sirve para expresar bien la conclusión a la que, con alegría, llegué el viernes por la mañana: Mi pata me duele lo normal. Creo que con esto me entenderán casi todas las atletas y triatletas cuarentonas, y buena parte de los fisioterapeutas. Así que, con la aprobación de mi fisio (Laura, un beso para ti) tímidamente he empezado a hacer un poquito más de entrenamiento.
Ayer fui al gimnasio del pueblo, y estuve en la elíptica 25 minutos. Tenía pensado hacer 20, pero las sensaciones fueron buenas y tenía muchas ganas; no las dejé pasar, aunque sin excederme.
Así que hoy, sábado, tocaba ¡por fin! estrenar el nuevo plato compact de mi bici flaquita. Y como era con pata recién recuperada, ha sido como estrenar el grupo motor.
Qué delicia. Obviamente, entre las semanas de parón y que tampoco es que cuando no estoy lesionada sea Joane Somarriba, no era cosa de hacerse la Clásica de los Puertos Madrileños, así que opté por un recorrido llano de una hora aproximadamente: Cerceda - Manzanares el Real - lo que diera de sí en dirección Soto del Real.
Felicidad. La pierna responde; la temperatura acompaña; los cambios funcionan; estoy a gusto con el nuevo plato. Al final, llegué hasta Soto, disfrutando del paisaje, del día, y de mi anatomía recuperada, me salió un tiempo de 1:12 y treinta kilómetros y medio. Después, estirar la musculatura y ¡oh, milagro! ¡La pierna estaba mejor después del ejercicio que antes! Loado sea Jehová excelso. Obviamente, fui suave, los experimentos hay que hacerlos con prudencia, todavía hay que llegar en condiciones el sábado próximo a Úbeda.
Mañana, un poquito más largo: Cerceda - Manzanares - Soto del Real - Colmenar Viejo - Cerceda, ya con alguna cuestecilla chica. ¡Deseadme salud!

El tráfico y yo

2007-09-11T12:27:00.000-07:00

Precisamente para disponer de tiempo para entrenar, fue por lo que empecé a bajar a trabajar en coche. Realmente, eso no me hace sentir bien. Otro día hablaré de mi postura frente al calentamiento global, etc., y me justificaré (si puedo, que lo dudo) por el desatino.

Y desde luego, no me hace sentir bien por la cantidad de bilis genero. Todos los españoles (y probablemente también todos los extranjeros) nos creemos que conducimos como Dios y en cambio el prójimo conduce de puta pena. Pues habría que hacer como a veces se hace en natación; que nos filmaran conduciendo un buen trecho: ciudad, autopista y un puertecito de montaña.

Yo además tengo delito. No, no, NO voy muy rápido, señores de la DGT, no siempre la cosa está en la velocidad. Muy rara vez paso de los 130 (km/hora, por cierto, no m/s como sería teóricamente lo legal :-D ); y sin embargo tengo una conducción tirando a rápida... y con frecuencia violenta. Y es que el ser humano medio, señores, cuando se pone detrás de un volante se convierte en un ser anormal.

En las "vías de gran capacidad" (uséase, autopistas de tres y cuatro carriles), existe un desmedido horror al de la derecha... que yo no profeso (¡bien!), así que lo aprovecho para adelantar a los que en ese momento circulan por los del centro (mal) mientras en mi fuero interno les tildo de gusarapos y sinsorgos y les desprecio (también mal).

Y hay una cosa que realmente a saca a la luz lo peor de mi (y como estáis leyendo, va siendo ya bastante mala la cosa): las salidas de una vía rápida para incorporarse a otra, por ejemplo, salida de vía de circunvalación (M-40, SE-30, Ronda litoral) para incorporarse a nacional radial (A-4, N-II, A-5). Con frecuencia se organiza una cola para coger el carril de deceleración, que puede llegar a ser muuuy larga. Así que no falta el listillo que se incorpora en los últimos metros, haciendo frenar o molestando a los que vienen detrás y tan paciente y solidariamente han esperado su turno. Eso, por mi santo patrón que me convierte en psicópata asesina. Les mataría de mil maneras. Así que, en las susodichas colas, que yo espero pacientemente (¡bien!) todo mi empeño es no dejar el mínimo resquicio por el que se cuelen los chulitos, aunque eso suponga pasarme por el forro la distancia de seguridad (mal).

Veo que me va quedando larga esta entrada, y es tarde y yo madrugo mucho (precisamente para no pillar mucho tráfico, jeje - y para tener tiempo de entrenar, eh), y como este tema me da para echar otros mil breves espumarajos, creo que lo retomaré otro día... Continuará.

Un domingo lesionada

2007-09-09T11:01:00.000-07:00

En realidad no es para tanto. ¿O si lo es? Desde el duatlón de Cantimpalos, el 18 de agosto, tengo una inflamación de la inserción miotendinosa del tríceps sural. Vamos, para entendernos, que donde los gemelos se convierten en tendón de Aquiles me duele. Es como un escozor. El caso es que va mejorando, pero como el baile, dos pasitos p'alante y uno p'atrás. El caso es que va esto y me pasa cuando mi próximo objetivo está cercano: el Campeonato de España de Grupos de Edad, en Úbeda el 22 de septiembre. Y yo sin poder correr ni andar en bici. Sé que voy a estar bien, o casi, para ese día; pero anda, que lo que estoy entrenando... Así que yo para el campeonato antes tenía dos objetivos: 1) acabar, y 2) no ser la última. Bien, pues ahora, la cosa se ha reducido a un único objetivo...
Bueno, al menos me dejan nadar, y el caso es que me da la impresión de que mi brazada últimamente es más potente. Claro, ya me vale, si es lo único que hago. No, bueno, y aquarunning. Eso consiste en tirarte al agua donde no hagas pie y hacer el gesto de correr. Y es un coñazo... Sobre todo en la piscina. Hala, cuatro larguitos, cinco respiraciones y seguimos, otros cuatro o cinco larguitos, y así sucesivamente. Así que hoy, que además cerraba la piscina de mi pueblo por la Romería, pues me he ido al embalse de San Juan. Eso tiene la ventaja de que el paisaje es más variado, te pones metas más sugerentes del tipo "hasta esa piedra no descanso" , "hasta ese tronco" y ver como el público pesca o hace el cafre por los alrededores (el pantano de San Juan es ideal para ver peña haciendo el cafre).
No se aguanta mucho haciendo aquarunnig, quiero decir, no tanto como corriendo, aunque no tengas que transportar tu peso ni sufrir el impacto a cada zancada, tienes que vencer la resistencia del agua, mantener la gaita fuera del agua (ventaja para las chicas, que llevamos bastante flotador incorporado) y en mi caso, hoy a la vuelta he confirmado lo que empecé a sospechar el otro día: al menos en verano, la corriente en ese embalse se dirige hacia el oeste (aguas arriba). Así que los cuarenta minutos creo que han cundido.

Por fin me decido

2007-09-08T04:59:00.000-07:00

Cuando yo era pequeña escribía muy bien. Sí, aunque parezca mentira. Recuerdo (y esto también parece mentira) que a los tres años leía de corrido, y empecé con novelas juveniles a los siete años. Con doce, mi padre me daba a leer a los clásicos (lo siento, Oso, no fui capaz de terminarme Jeromín). Mis profesoras de lengua y literatura me auguraban buen futuro en Filología... pero yo ya sabía desde los once que quería ser ingeniero de montes.

Lamentablemente, el efecto de una ingeniería y otros avatares que pasaron sobre mi en aquellos largos años, debieron borrar bastantes capacidades en mi cerebro. Si con diecisiete años y un bolígrafo en la mano escribía un relato del tirón, con treinta y cinco y un procesador de textos no era capaz de escribir un párrafo que me dejara satisfecha.

Pero ahora se ha inventado el blog. Y ya no quiero hacer relatos de vidas ajenas, ni mucho menos de la mía que probablemente sea menos interesante (aunque una vida anodina puede tener un tratamiento atractivo). Sólo quiero escribir lo que con frecuencia me pasa por la cabeza, y no pillo muchas veces el momento oportuno para decir, ni considero que deba machacar a un público obligandole a escucharlo. Pero sí quiero que lo lea quien le pueda interesar.

Esto es, en definitiva, de lo que se hablará en este blog; de lo que me pasa por la cabeza. El empujón que me ha hecho decidirme a crearlo ha sido el placer que he obtenido de la lectura de los blogs de muchos amigos y conocidos míos triatletas. Así que aquí se hablará de triatlón, pero también de muchas otras cosas... incluso algunas, puede ser que muestren mi maligna cara B. No creo que esa cara sea peor que la de muchos seres humanos, pero tal vez haya gente que me conozca que se quede a cuadros leyendo alguna de mis opiniones... Y como tampoco voy de transparente por la vida (y eso que al parecer lo soy) de momento no le voy a comentar directamente a ningún conocido que existe este blog. El que lo descubra, si quiere, que se manifieste.

Y ya está bien para una primera entrada.